Dulce Trueno

DESPUÉS DE LA GUERRA

2011-12-17T13:39:00.000-08:00

DESPUÉS DE LA GUERRA

Un día
después de la guerra
si hay guerra
si después de la guerra hay un día
te tomaré en mis brazos
un día después de la guerra
si hay guerra
si después de la guerra hay un día
si después de la guerra tengo brazos
y te haré con amor el amor
un día después de la guerra
si hay guerra
si después de la guerra hay un día
si después de la guerra hay amor
y si hay con qué hacer el amor

JOTAMARIO

Mejor sería

2011-12-07T10:44:00.000-08:00

Hoy me he puesto a escribir
para dejar en blanco mi tristeza.

Mejor sería caminar por Lima
mientras dura la noche, mientras dura
... todavía la noche que se aleja.

Pero en las calles se dirán lo mismo
estos pasos cansados con mi ausencia.

Mejor sería, mal
mejor sería
irme a dormir un poco mientras pesa,
irme a dormir un poco mientras pesa
en mis ojos el sueño, mientras pesa
en mis ojos el sueño como una piedra en pena.

Pero en la almohada escribirían niebla
mis lámparas abiertas.

Entonces, pues, entonces si de espaldas,
si de frente mi vida o de cabeza,
que más me da, mejor
mudarme de alma
y ponerme a doler en carne ajena

César Calvo

keep me away from home

2011-11-27T17:36:00.001-08:00

Temas

2011-11-23T14:41:00.001-08:00

Homo Demens

No se debe elegir el tema de una novela o de un drama: es el tema quien lo elige a uno. No se debe escribir si un tema no acosa, persigue y presiona, a veces durante años, desde las mas misteriosas regiones del ser.

SABATO Ernesto. 1953. Heterodoxias. Buenos Aires: EMECÉ. p. 85

Artificio para sobrevivir

2011-11-07T19:57:00.000-08:00

- Impedir la salida del sol

atrancar bien las innumerables

puertas y ventanas se la noche-

no dejar resquicio alguno por

donde se cuele el sol-anular

todo vestigio que otrora surcara el

firmamento la cuadriga de Apolo.

-Quien tal expresó- ¿olvida la

insoslayable alternancia de luz y

tiniebla- el horario recurrente

- los eclipses puntuales a la cita?

-Desde luego - replica. Pero ¿a

qué sirve el lenguaje si no insinúa

(invoca) lo imposible?

Vean: el sol cayó en la trampa (fic

ticia) que le armaron las palabras.

No hay sol - no hay luz -

tampoco noche se necesita

by Adolfo Westphalen.

El cielo cae con las hojas - Performance

2011-10-23T13:03:00.000-07:00

Hoja de vida

2011-10-18T12:17:00.000-07:00

Hojade vida

Nombre: Frank Salcedo.

Estado civil: Soltero, sin hijos, sinperros.

Signozodiacal: Géminis, Era del Acuario

Religión: Católicohasta los trece años, después de la primera comunión se fue volviendoagnóstico.

Expedientesclínico: Vacunas completas, circuncidado por fimosis,enfermedades alérgicas comunes; Síndrome de Asperger leve, fuerte tendencia alalcoholismo. Adicto al Clonazepam

Estudios: Secundaríaen el colegio cooperativo de Chincha; la primaria en el María Auxiliadora. Cuandofue a Lima se hizo Bachiller eningeniería informática, aunque solía jactarse de haber pasado los añosuniversitarios jugando básquet y tomando cerveza.

ExperienciaLaboral: Vendedorde enciclopedias, profesor pre universitario de química y matemáticas,fotógrafo documentalista, investigador de física en la Academia de Ciencias.

Otros: Basquetbolistaamateur en la liga de básquet de Lima. Muy aficionado la lectura y al Ajedrez

Expectativas de vida: 50 años.

(Un verano en Chincha, extracto.)

Experiencias Carnívoras 2011

2011-10-11T14:53:00.000-07:00

PROYECTOS SELECCIONADOS

EXPERIENCIAS DE LA CARNE ENCUENTRO DE PERFORMANCE 2011

el.galpon.espacio / C.C. España

1. Alonso Nuñez – “SALMOS SIN NÚMERO”

2. Colectivo No sin permiso – “MI CUERPO NO ES TU CAMPO DE BATALLA”

3. Erick del Águila – “CAL –Cuerpos Alterados”

4. Félix Méndez – “EL CUERPO?”

5. Gabriela Paredes – “SERES”

6. Marco Pérez – “INICIACIÓN”

7. Marcus Vinicius (Brasil) – “RESISTANCE”

8. Milagros Esquivel – “MUÑEQUITA LINDA”

9. Renzo Bazán – “SIN TÍTULO”

10. Verety Vélez – “59 KG”

11. Walter Merediegue (Chiclayo) – “FILAMENTOS”

12. Willy Medrano – “GOOD BYE REMESAS (TE LLAMA LA LLAMA)”

Propuestas para espacios públicos:

1. Juan Carlos Jaramillo (México) – “PENITENCIA”

2. Grupo RE - “RE”

3. Franco Salcedo(Chincha) ► “EL CIELO CAE CON LAS HOJAS”

Propuestas musicales:

1. Acha - Chaow (Huancayo)

2. Porno Stars

Propuestas de video – performance:

1. Nadia Morillo – “AQUÍ NO PASA NADA… NO?”

2. Patricio Ponce (Ecuador) - “TRANSACCIÓN”

Propuestas teóricas:

1. Frau Di Amanda – “DEVENIR TRAVESTI: DE LA PRÁCTICA DRAG GLOBAL A LA IMPLEMETACIÓN DE UN HÍBRIDO PERUANO AUTÓCTONO”

Fragmentos para dominar el silencio

2011-10-09T18:32:00.000-07:00

By Alejandra.

El sueño es una segunda vida

2011-09-19T13:31:00.000-07:00

El sueño es una segunda vida. Nunca he logrado penetrarsin estremecerme esas puertas de marfil o de cuerno que nos separan del mundoinvisible, pues los primeros instantes del sueño son la imagen misma de lamuerte; un sopor nebuloso se apodera de nuestro pensamiento y ya no podemosdeterminar el momento preciso en el que el yo, ahora bajootra forma, continúa la obra de la existencia. Es un subterráneo vago que seilumina poco a poco, y en el cual se desprenden de la sombra y de la noche laspálidas figuras gravemente inmóviles que habitan la estancia de los limbos.Después el cuadro cobra fondo, una claridad nueva se ilumina y anima esasapariciones fantasmagóricas; ante nosotros se abre el mundo de los espíritus…

(Gerard de Nerval. en: introducción a Aurelia y Las hijas del fuego)

El coño de Irene

2011-09-05T14:08:00.000-07:00

Lunes 30 de agosto, un mes + que se va. La ciudad ha amanecido lluviosa, y se ha mantenido así el resto del día. Pero ya son casi las 10 de la noche y me aburro, necesito salir de la rutina provinciana, así que me hago un guiño en el espejo y salgo a buscar a la noche, esa gata famélica que lame la ciudad. Camino por las calles principales, casi desiertas, el frio era el culpable, y el poco entusiasmo de la gente. Paso por el bar del Fantasma pero está cerrado, la última vez estuve bebiendo ahí con el mono Azcona y sospecho que aun si estuviera abierto no me dejarían entrar; o me dirían algo así como lo que me escribió Natasha hace unos días: "te voy a pedir un favor, llámame cuando estés sobrio por favor. Y no me llames para ir a beber, que pésima la actitud que tienes en verdad cuando tomas, es desagradable. te estimo pero ya fue bastante".

Bueno,cada uno tiene sus razones, solo que esta noche me aburro en casa y al parecer no existe vida nocturna en las ciudades provincianas antes de un feriado, no puede ser, camino hasta el Mezcal: Cerrado. Mi última esperanza es el archiconocido bar Kefren, pero tampoco está abierto. Si hay alguna fiesta no está en esta ciudad, no lo dudo. Así que desando mis pasos con desilusión. No quiero beber solo, mejor entro en mi cuarto y me lio un cigarrillo mágico. Salgo al balcón. Muy bien, el humo en mis pulmones me reconforta. Entro de nuevo y pongo algo de música, solo que las canciones me recuerdan siempre a alguien o algo, Penny & The Quarters,You and Me me recuerda a Octavia, casi todo Calamaro me hace pensar en amores imposibles, los mp3 de mi computadora suelen ser los mismos y me hacen pensar en Rose, y en Mili y en Marie; pongo a Veronik y su: Si no puedo tenerte, voy a tenerte igual: excelente cuando dice:

…el mismo disco de siempre

que gira,

con la misma puta tonadita

invariable,

inagotable

de nuestras vidas solitarias...

Si no puedo tenerte(voy a tenerte igual) de veronik y los gatos electricos

Esta chica ya en la universidad tenía un estilo propio, mi amigo Cavagnaro había escrito el Coño de Irene, un cuento pensando en ella, o para ella hace como diez años o quizás +. Entonces el cauce de mis pensamientos conecta con otras cosas y de pronto me encuentro leyendo a Kafka: El Castillo, que genial, un escritor como Kafka no se encuentra a la vuelta de la esquina:

"Lo que necesitamos son libros que hagan en nosotros el efecto de una desgracia, que nos duelan profundamente como la muerte de una persona a quien hubiésemos amado más que a nosotros mismos, como si fuésemos arrojados a los bosques, lejos de los hombres, como un suicidio; un libro tiene que ser el hacha para el mar helado que llevamos adentro” .

Me quedo leyendo largo rato. Cuando despierto al fin, preparo un café y pongo una mala película, ya son casi las tres de la mañana y espero el alba para cantar:
♪No voy a despertarme porque salga el sol ♫

El cuento: Ribeyro + Bolaño

2011-08-31T13:43:00.000-07:00

1. El cuento debe contar una historia. No hay cuento sin historia.
El cuento se ha hecho para que el lector a su vez pueda contarlo.

2. La historia del cuento puede ser real o inventada. Si es real debe parecer inventada y si es inventada real.

3. El cuento debe ser de preferencia breve, de modo que pueda leerse de un tirón.

4. La historia contada por el cuento debe entretener, conmover, intrigar o sorprender, si todo ello junto mejor. Si no logra ninguno de estos efectos no existe como cuento.

5. El estilo del cuento debe ser directo, sencillo, sin ornamentos ni digresiones. Dejemos eso para la poesía o la novela.

6. El cuento debe sólo mostrar, no enseñar. De otro modo sería una moraleja.

7. El cuento admite todas las técnicas: diálogo, monólogo, narración pura y simple, epístola, informe, collage de textos ajenos, etc., siempre y cuando la historia no se diluya y pueda el lector reducirla a su expresión oral.

8. El cuento debe partir de situaciones en las que el o los personajes viven un conflicto que los obliga a tomar una decisión que pone en juego su destino.

9. En el cuento no debe haber tiempos muertos ni sobrar nada. Cada palabra es absolutamente imprescindible.

10. El cuento debe conducir necesaria, inexorablemente a un solo desenlace, por sorpresivo que sea. Si el lector no acepta el desenlace es que el cuento ha fallado.

'La observación de este decálogo, como es de suponer, no garantiza la escritura de un buen cuento. Lo más aconsejable es transgredirlo regularmente, como yo mismo lo he hecho. O aún algo mejor: inventar un nuevo decálogo'.

Julio Ramón Ribeyro.
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1. Nunca abordes los cuentos de uno en uno. Honestamente, uno puede estar escribiendo el mismo cuento hasta el día de su muerte.

2. Lo mejor es escribir los cuentos de tres en tres, o de cinco en cinco.
Si te ves con energía suficiente, escríbelos de nueve en nueve o de quince en quince.

3. Cuidado: la tentación de escribirlos de dos en dos es tan peligrosa como dedicarse a escribirlos de uno en uno, pero lleva en su interior el mismo juego sucio y pegajoso de los espejos amantes.

4. Hay que leer a Quiroga, hay que leer a Felisberto Hernández y hay que leer a Borges. Hay que leer a Rulfo, a Monterroso, a García Márquez. Un cuentista que tenga un poco de aprecio por su obra no leerá jamás a Cela ni a Umbral. Sí que leerá a Cortázar y a Bioy Casares, pero en modo alguno a Cela y a Umbral.

5. Lo repito una vez más por si no ha quedado claro: a Cela y a Umbral, ni en pintura.

6. Un cuentista debe ser valiente. Es triste reconocerlo, pero es así.

7. Los cuentistas suelen jactarse de haber leído a Petrus Borel. De hecho, es notorio que muchos cuentistas intentan imitar a Petrus Borel.
Gran error: ¡Deberían imitar a Petrus Borel en el vestir! ¡Pero la verdad es que de Petrus Borel apenas saben nada! ¡Ni de Gautier, ni de Nerval!

8. Bueno: lleguemos a un acuerdo. Lean a Petrus Borel, vístanse como Petrus Borel, pero lean también a Jules Renard y a Marcel Schwob, sobre todo lean a Marcel Schwob y de éste pasen a Alfonso Reyes y de ahí a Borges.

9. La verdad es que con Edgar Allan Poe todos tendríamos de sobra.

10. Piensen en el punto número nueve. Uno debe pensar en el nueve. De ser posible: de rodillas.

11.Libros y autores altamente recomendables: De lo sublime, del Seudo Longino; los sonetos del desdichado y valiente Philip Sidney, cuya biografía escribió Lord Brooke; La antología de Spoon River, de Edgar Lee Masters; Suicidios ejemplares, de Enrique Vila-Matas.

12. Lean estos libros y lean también a Chéjov y a Raymond Carver, uno de los dos es el mejor cuentista que ha dado este siglo.

Roberto Bolaño.

y que importa

2011-08-03T20:37:00.000-07:00

y que importa

en verdad

el amor

y que importa

la cama vacía, la ventana que da al mar, el cenicero bajo la cama, un zapato sobre la mesa, una mancha en el espejo, el espejo roto, la cama rota, la vida rota, las palabras que no se dijeron, las que se dijeron, los gritos, un ruido muy lago, los vecinos alarmados, los vecinos a esa hora, la policía, el tráfico, la noche.

y que importan las sabanas amarillas, -te dije que no me gustaban- los libros deshojados, la historia en los periòdicos de la mañana. y que importa si alguien murió. alguien dice que sigue viviendo, alguien vive porque escribe que no importa, que poco importa.

mañana se irá tratando de no regresar, de no despedirse, de no enviar mensajes, que importa si no lo hace, que si se va aquí o màs allá. igual siempre estuvo partiendo. y que importa, ¿verdad?

Un skatepark para Chincha

2011-06-22T11:36:00.000-07:00

Por las noches, mas o menos entre las siete y las nueve, se reúnen en el atrio de la iglesia de Chincha grupos de adolescentes despreocupados con un skate bajo el brazo (no todos pueden comprarse uno, pero acompañan). Esta explanada es el lugar escogido para hacer algunos quiebres en skate, conversar, sentarse en las gradas bajo la garua del invierno. La iglesia sigue con sus misas puertas adentro, y hacia un lado también hay siempre un pequeño grupo de jóvenes católicos. Todos usan las gradas como asiento, a veces una pareja de enamorados, a veces un grupo bebiendo licores de colores oscuros, a veces un tío con un libro. El tío soy yo. Me siento ahí a leer o fumar un rato cuando me aburro de mi oficina de la avenida Grau. Recuerdo que hace menos de un año me sentaba con Rose para conversar o discutir o tomar una botella de vino… pero volviendo a los chicos del skate, que son muy chicos en verdad, todos hombres, un poco emos, despreocupados, indolentes, pienso que habría que darles un lugar indicado para que se dejen de joder y hagan skate de verdad!, en el atrio no se pueden hacer muchas maniobras, y la verdad es que yo también tengo ganas de aprender, porque correr tabla va a demorar –alguien me iba a enseñar alguna vez pero se quedó pendiente. Entonces se me ocurre convocar a los otros miembros del colectivo Enciende Creando! –que son dos más, Áyax, que ahora vive, trabaja y ama en Cusco; y Pedro Pablo, que está más interesado en salvar delfines y tortugas reales o imaginarias. Entonces recuerdo que no hay nada más divertido que hacer algo imposible. Redacto cartas mentales a las principales autoridades de la región, a la empresa privada que nunca nos apoyó, a magnánimos millonarios que lavan dinero en los casinos de la ciudad, a mi familia clase media, y entonces me lleno de entusiasmo y regreso a mi oficina y creo en facebook un grupo ‘Un skatepark para Chincha’, le pongo una fotografía radical, escribo los fines del proyecto y empiezo a invitar a mis contactos. Entonces me doy cuenta de que a la mayoría de ellos no los conozco personalmente, los de Chincha casi son todos ex compañeros de colegio, por el lado artístico o cultural, ninguno. Igual invito a todos los que puedo. Cruzo los brazos satisfecho con lo pies sobre el escritorio. Me imagino haciendo cabrioleas a tres metros sobre el suelo en una skatepark reluciente lleno de chicas aplaudiendo, después de todo soñar no cuesta nada, ¿o si?

A Través de los Escombros

2011-05-15T22:21:00.000-07:00

ME levanto. Abro las cortinas. Me sorprende el olor violento/podrido de la playa. Las cierro. Pienso: no es luz lo que necesito, sino la oscuridad piadosa de la calma que me permita ir distinguiendo, poco a poco, los restos dejados anoche por los amigos en la fiesta: botellas de cerveza, platos de comida, libros abiertos que nunca se leyeron, centenares de colillas esparcidas como arañas en la sala.

Me siento: respiro. Voy al baño. Me miro en el espejo. Me refresco la boca/ los ojos: resecos como cañas. Vuelvo a acostarme: todavía tengo sueño, dolor de cabeza, deseos de olvidar lo sucedido. Quiero saber la hora, no puedo: el reloj lo estrellé cuando alguien habló de "los latidos sagrados de la dicha". Debe ser mediodía. O más: la desidia, el cansancio, el sentido de la culpa me lo indican. De pronto, como si un astro se rompiera, sé dónde debo ir: donde Marcela. Oh, Dios, atravesar toda la ciudad y ver que se disuelve lentamente como un puercoespín en su pesadilla irreverente de inquietudes. Llegar a su casa de adobes. Detenerme un largo rato: indeciso, cansado como rata. Tocar su puerta. Soportar la mirada odiosa de su madre que me señala con su dedo encorvado donde debo esperar. Qué importa. Lo importante es ver a Marcela, que aparece, al fin, con su eterno vestido gris, sus labios sin pintar y esos ojos que parecen siempre mirar donde nunca hemos estado y donde jamás (tal vez) habremos de llegar.

Entre las penumbras del corredor voy a su encuentro. Me dice: ven, vamos a mi cuarto. Allí la veo hojear con delicadeza y ternura revistas pasadas de moda. De pronto, las deja en el suelo: cuéntame algo. Yo sé que mis historias fastidian a Marcela y no sé que contarle. Cuando un día descubrí: le interesaban mis sueños. Pero lo curioso es que casi nunca sueño. Además, cuando sueño, trato de olvidarlo. Sin embargo, para Marcela, invento mis sueños. Y ella siempre me escucha en silencio, como si estuviese poblada de ruinas. Cuando termino recorre mi cara con sus manos como si fuese una cieguita: como si no me conociera. Luego se levanta y pone, hora tras hora, música de cantantes antiguos. Hasta que la madre de Marcela viene y me dice con su dedo encorvado: "es hora de retirarse". Entonces me voy, como un sonámbulo, tanteando las paredes del corredor entre penumbras. Qué lástima, ha salido el sol. Marcela y yo lo odiamos como perros. Cuando hace frío ella me pide que le hable de mi infancia: ese país casi inexistente, donde, a pesar de todo, todavía perduran las lluvias y el olor de los duraznos. Pienso: debería llevarle un regalo: un cuaderno con páginas en blanco, donde pueda escribir, con su letra de alumna malcriada, sus largos poemas sin sentido: poblados de pisadas de gatos, de tarros de basura, de rosas ajadas en el viento. Poemas que a veces me lee cuando no tenemos nada que decirnos, salvo compartir la historia de mis sueños. Recuerdo: una vez la convencí para salir a caminar, a pesar que hacía un sol irritante. Era domingo. De pronto no supe qué hacer con ella: sólo recorrer las calles cerca del mar y avisarnos cada vez que veíamos un rostro que reflejara dudas o desdicha. Sin querer llegamos a un Museo donde las familias se aburrían como nosotros, mirando aves y leones disecados. Cuando salimos, eran como las seis, detuve a Marcela: la besé. Me dijo: por qué. No supe responderle. Durante días dejé de verla. Cuando volví a visitarla me dijo: si nos seguimos viendo te llevaré a un parque donde los niños juegan con las sombras, allí podremos leer algo que nos guste. Quizá esto sea una mentira, pero tómalo en cuenta.

Tal vez hoy pueda ir donde Marcela y quiera salir de su casa (en vez de escribir poemas) y llevarme a un parque donde los niños juegan, a pesar de todo, con las sombras, mientras compran bolsitas de maní a vendedoras de voces aburridas. Y si no desea, le contaré un sueño que en realidad lo he soñado y que no he podido olvidarlo, sacarlo de mi memoria, donde flota como un moribundo entre cenizas. "Voy por un camino lleno de lodo, iluminado por una gran luna llena, en un carro antiguo. Estoy contento. Llevo el caballo paso a paso. De vez en cuando hablo con él. ("¿Cómo te tratan las lluvias? ¿Te dan pienso todos los días?"). A los lados crecen enormes y serenos álamos, casi al pie de acequias borrosas y picadas. De pronto aparecen varios niños: me piden que los lleve. Suben cantando una ronda infantil. En un recodo me detiene una pareja de ancianos: también me piden que los lleve. Después, varias muchachas campesinas. Luego, familias enteras escapando a los desastres de la guerra. El caballo me mira. No puede caminar. Comprendo: la infinidad de su desdicha. Me bajo. Le digo: si no caminas te mato. ("Con los animales no se puede ser demasiado bondadoso", me decía mi padre, en las noches, al regresar de la faena). El caballo baja resignado la cabeza. Trata de moverse. Imposible. Entonces saco mi cuchillo y se lo hundo en el cuello. Un chorro de sangre me salta a la cara y me ciega".

Siento que alguien sube las escaleras de la casa. Debe ser Silvia. Sólo ella tiene esos pasos de zorzal arrepentido. La puerta está sin llave. Silvia la abre: se queda asombrada. ¡Qué desorden!, exclama. Parece que anoche fue muy movida la fiesta. Déjame que corra las cortinas. No, no las corras. Como quieras. ¿Por qué no te levantas? ¿Estás enfermo? Ya son las cuatro. No, estoy bien, pero no deseo levantarme. No quiero ir a ninguna parte. Quedémonos aquí. Silvia se acerca, me mira. Pasa su mano suavemente por mi rostro: un desconocido. No te has afeitado; aféitate, mientras limpio y ordeno la pieza. Yo no deseo afeitarme. Cierro los ojos. En algún momento tendrá que desvestirse. Su cuerpo, como otras veces, se deslizará como un cuchillo imperturbable junto al mío. Te siento muy raro, me dice. No hablas. Estás a oscuras. No quieres salir. Seguro que anoche volviste a soñar con esa joven llamada Marcela. ¿Por qué no cambias de sueño? Hace mucho que sueñas lo mismo. Te equivocas. Anoche no soñé con Marcela. Soñé que mataba un caballo y que su sangre me dejaba ciego para siempre.

Literatura en PDF: El solitarioFrancos SalcedoEditorial El camino de...

2011-05-11T21:26:00.000-07:00

Literatura en PDF: El solitario
Francos SalcedoEditorial El camino de...: "El solitario Francos Salcedo Editorial El camino de las tardes Lima, 2010 El solitario es un libro de crónicas de viaje con formato semi d..."

Solo para locos

2011-05-05T00:26:00.000-07:00

El día había transcurrido del modo como suelen transcurrir estos días; lo había malbaratado, lo había consumido suavemente con mi manera primitiva y extraña de vivir; había trabajado un buen rato, dando vueltas a los libros viejos; había tomado unos vasos de vino y me había alegrado de que los dolores se dejaran engañar; me había dado un baño caliente, absorbiendo el calorcillo agradable; había recibido varias veces el correo, todas sin importancia,había hecho mi gimnasia respiratoria, dejando hoy por comodidad los ejercicios de meditación; había salido de paseo una hora y había visto dibujadas en el cielo bellas y delicadas muestras de preciosos cirros. Esto era muy bonito, igual que la lectura en los viejos libros y el estar tendido en el baño caliente; pero, en suma, no había sido precisamente un día encantador, no había sido un día radiante, de placer y ventura, sino simplemente uno de estos días como tienen que ser, por lo visto, para mí desde hace mucho tiempo los corrientes y normales; días mesuradamente agradables, absolutamente llevaderos, pasables y tibios, de un señor descontento y de cierta edad; días sin dolores especiales,sin preocupaciones especiales, sin verdadero desaliento y sin desesperanza; días en los cuales puede meditarse tranquila y objetivamente, sin agitaciones ni miedos, hasta la cuestión de si no habrá llegado el instante de seguir el ejemplo del célebre autor de los Estudios y sufrir un accidente al afeitarse

Voy a contarte en secreto

2011-04-23T17:49:00.000-07:00

Voy a contarte en secreto

quién soy yo,

así, en voz alta,

me dirás quién eres,

quiero saber quién eres,

cuánto ganas,

en qué taller trabajas,

en qué mina,

en qué farmacia,

tengo una obligación terrible

y es saberlo,

saberlo todo,

día y noche saber

cómo te llamas,

ése es mi oficio,

conocer una vida

no es bastante

ni conocer todas las vidas

es necesario,

verás,

hay que desentrañar,

rascar a fondo

y como en una tela

las líneas ocultaron

con el color, la trama

del tejido

yo borro los colores

y busco hasta encontrar

el tejido profundo,

así también encuentro

la unidad de los hombres,

y en el pan

busco

más allá de la forma:

me gusta el pan, lo muerdo,

y entonces

veo el trigo,

los trigales tempranos,

la verde forma de la primavera,

las raíces, el agua,

por eso

más allá del pan,

veo la tierra,

la unidad de la tierra,

el agua,

el hombre,

y así todo lo pruebo

buscándote

en todo,

ando, nado, navego

hasta encontrarte,

y entonces te pregunto

cómo te llamas,

calle y número,

para que tú recibas

mis cartas,

para que yo te diga

quién soy y cuánto gano,

dónde vivo,

y cómo era mi padre.

Ves tú qué simple soy,

qué simple eres,

no se trata

de nada complicado,

yo trabajo contigo,

tú vives, vas y vienes

de un lado a otro,

es muy sencillo:

eres la vida,

eres tan transparente,

cada día

me educo,

cada día me peino

pensando como piensas,

y ando

como tú andas,

como, como tú comes,

tengo en mis brazos a mi amor

como a tu novia tú,

y entonces

cuando esto está probado,

cuando somos iguales

escribo,

escribo con tu vida y con la mía,

con tu amor y los míos,

con todos tus dolores

y entonces

ya somos diferentes

porque, mi mano en tu hombro,

como viejos amigos

te digo en las orejas:

no sufras,

ya llega el día,

ven,

ven conmigo,

ven

con todos

los que a ti se parecen,

los más sencillos,

ven,

no sufras,

ven conmigo,

porque aunque no lo sepas,

eso yo sí lo sé:

yo sé hacia dónde vamos,

y es ésta la palabra:

no sufras

porque ganaremos,

ganaremos nosotros

los más sencillos,

ganaremos,

aunque tú no lo creas,

ganaremos.

By Pablo Neruda

Amo la rabia de perderte

2011-02-05T10:17:00.000-08:00

Amo la rabia de perderte

tu ausencia en el caballo de los días

tu sombra y la idea de tu sombra

que se recorta sobre un campo de agua

tus ojos en las manos del tiempo

el tiempo que amanece dejándome más solo

al salir de mi sueño como un animal

perdido en la sombra de los días

y la noche me alcanza.

Como una piedra sobre una isla que se hunde...

(sobre un poema de César Moro)

Cartas a Milena

2010-11-25T10:51:00.000-08:00

De entrada, el comienzo de cualquier narración corta resulta ridículo.Parece impracticable que ese nuevo organismo, aún incompleto, tan delicado en todas sus partes, pueda sobrevivir dentro de la organización ya acabada del mundo, la cual como toda organización acabada, tiende a encerrarse en sí misma. De todos modos, uno olvida en este caso que la narración corta, si tiene razón de ser, lleva en sí misma su organización acabada, aunque no se haya desarrollado todavía en su totalidad; de ahí que sea injustificada, en este aspecto, la desesperación ante el inicio de una narración corta; no de otro modo tendrían que desesperarse los padres ante un recién nacido, puesto que no era esa criatura indefensa y especialmente ridícula lo que ellos habían querido traer al mundo.

Herzog de Saul Bellow

2010-11-11T08:59:00.000-08:00

...Al principio, las notas que escribía, no tenían ilación. Eran fragmentos, sílabas sueltas, exclamaciones, proverbios y citas deformados o, en el idioma yiddish de su madre, muerta hacía mucho tiempo, réplicas que llegaban demasiado tarde, cuando ya iba uno escaleras abajo. Por ejemplo, escribía Muerte... morir... vivir otra vez... morir de nuevo... vivir.
Nadie: no hay muerte.
Y, ¿Con tu alma de rodillas? Más te valdría ser útil. Friega el suelo.
Y luego, Responde a un loco según su locura, a no ser que tenga la sabiduría de su propio orgullo.
No respondas a un loco según su locura, para que no seas como él.
Elige a uno.

También anotó: Leo en Walter Winchell que J. S. Bach se puso guantes negros para componer una misa de réquiem.

Herzog apenas sabía qué pensar de estas notas. Se dejaba llevar por la excitación que las inspiraba y a veces sospechaba que pudieran ser un síntoma de desintegración. Y esto no le asustaba. Tendido en el sofá del pisito que había alquilado en la calle 17, se imaginaba a veces ser una industria que fabricaba historia personal, y se veía a sí mismo desde el nacimiento hasta la muerte. En un trozo de papel, reconoció: No puedo justifi carme.

Repasando toda su vida, llegó a la conclusión de que lo había hecho todo mal, todo. Su vida, como suele decirse, estaba arruinada. Pero como, en realidad, esta vida no había sido gran cosa, no tenía mucho de qué lamentarse. Tendido en el maloliente sofá, pensaba en los siglos pasados, el diecinueve, el dieciséis, el dieciocho, y de este último sacó una frase que le gustaba: La pena, Señor, es una especie de pereza.

Querido Presidente, las regulaciones de la Renta nos convertirán en una nación de Contadores. La vida de cada ciudadano se está convirtiendo en un negocio. A mi juicio, ésta es una de las peores interpretaciones del sentido de la vida humana que hallamos en la historia. La vida humana no es un negocio. Y, ¿cómo firmaré esto?, se preguntó. ¿Acaso "Ciudadano indignado"? La indignación es tan agotadora que debe uno reservarla para la injusticia principal.

Entre Ceros y Unos

2010-10-22T11:09:00.000-07:00

Me perturbas

2010-09-22T11:36:00.000-07:00

También en "Homo demens" by MV &; FS

-De venta en principales librerías de Lima y balnearios...-

Hasta las últimas consecuencias

2010-08-19T18:23:00.000-07:00

Por Raúl Sotelo Lévano

La huelga de hambre siempre se utilizó en las batallas sindicales (sí, en una época existían sindicatos), aunque la mayoría de las veces solo fuera simulacro, la huelga no dejaba de ser una protesta mayor ante las grandes injusticias de la vida laboral. Bien es cierto que el huelguista recibía en la noche su buena ración de comida que le permitía resistir varios días, y cuando se enfrentaban a los reporteros de los diarios y la televisión hacía su mejor esfuerzo en parecer moribundo.

El ciudadano Franco Salcedo del Río fue sorprendido por su novia Marie cuando cortejaba a otra chica, y el lazo sentimental que los unía se rompió ásperamente. Reconociendo su error Franco intentó la reconciliación, pero vano fue su propósito. Desesperado empleó todos los medios a su alcance: serenatas, regalos, cartas, flores, pero Lorena dura como una roca no cedió ni un milímetro.

Agotados todos los recursos, el atribulado novio, al borde del colapso se jugó su última carta: declararse en huelga de hambre. Se dirigió a la plaza principal de la ciudad de Cero Azul y tomó ubicación en una banca a esperar el desenlace final. O moría por inanición en su último grado, o ella caía a sus pies rendida de amor.

Al culminar ya el tercer día que Franco no probaba ningún alimento, la opinión pública se interesó en el caso, y una canal de televisión llevó a todos los hogares la imagen de un hombre abatido por la desesperanza y el hambre. La multitud no podía hacer nada.

Marie, impresionada por la escena difundida y porque no esperaba tal actitud del hombre que amaba, llegó hasta el lugar y confundiéndose con Franco en un enternecedor abrazo, lo perdonó ante el aplauso del público. Y como terminan las novelas, ellos fueron muy felices (por un tiempo).

Por eso amigo cuando cometa un desliz, y su esposa, sus suegros o sus cuñados, luego de un sumarísimo consejo de familia, decidan expulsarlo del dulce hogar, tome sus pertenencias, toma su respectivo lugar en la banca de su preferencia con un aviso que diga:

“En huelga de hambre hasta las últimas consecuencias”.

Ese paréntesis

2010-07-24T10:40:00.000-07:00

Huancho. - Km 66.5

Si esta nuestra existencia es como un puente

colgante entre dos áridos mutismos

vale decir entre dos muertes

a todas luces (o

mejor a todas sombras)

lo inapelable lo definitivo

lo importante vendría a ser...

¿la muerte?

Anne Sexton

2010-06-14T10:56:00.000-07:00

Deseo Morir - Anne Sexton

Ahora que lo preguntas, la mayor parte de los días no puedo recordar.
Camino ligero, sin marcas de este viaje.

Ni siquiera ahora tengo algo contra la vida.

Conozco bien las hojas de hierba que mencionas,
los muebles que has puesto al sol.

Pero los suicidas poseen un lenguaje especial.
Al igual que carpinteros, quieren saber con qué herramientas.
Nunca preguntan por qué construir.

La muerte me espera, año tras año,
para reparar delicadamente una vieja herida,
para liberar mi aliento al son del viento de todos los días

Balanceándose allí, a veces se encuentran los suicidas,

dejando la página del libro abierto descuidadamente

algo sin decir, el teléfono descolgado
un mensaje sin leer, la comida del perro

y el recuerdo de una muchacha

parada eternamente sobre las vías del tren

Está prohibido dividir entre cero

2010-05-27T10:37:00.000-07:00

Está prohibido dividir entre cero, nunca se debe considerar al infinito como un número, sino como un límite; la hipérbola equilatera se dibuja en el plano cartesiano (inventado por el filósofo René Descartes, el mismo que acuñó el clásico Cogito, ergo sum -Pienso, entonces existo) con dos asíntotas que coinciden con los ejes X,Y. Los números imaginarios no existen aunque tienen un uso pragmático, es un invento de los matemáticos para justificar los vacío de la teoría. Todo el mundo está hecho para terminar en un libro (pero otros dicen que todo empieza y termina en una vagina); la distancia más recta entre dos puntos no es una linea recta si el universo es curvo como lo demostró Albert E.,entonces la teoría de la gravedad de Isac Newton quedó obsoleta, más que aún se enseña en los colegios, incluso la anécdota de la manzana todavía se repite a los niños de primaria. La teoría cuántica ya no es el non plus ultra, pocos saben de que se trata, pero está fuertemente impregnado en el imginario colectivo, aún así la ciencia es casi tan ritualista como la religión, la era del positivismo lógico ha caducado y ha sido reemplazada por el del neo liberalimos salvaje, la tecnología ha creado juguetes muy divertidos pero no es una verdadera vanguardia, acaso solo un poco de pirotecnia. la humanidad es un concepto cambiante.

Esperando a Godot (a la hora del almuerzo)

2010-05-25T10:54:00.000-07:00

Pequeñas notas

2010-03-22T17:44:00.000-07:00

Algunos parrafos copilados por la ciega:

http://www.lasiega.org/

Thank a lot.

Reincidencias

2010-02-23T15:31:00.000-08:00

"La entropía del universo aumenta en todos los procesos”:

El caos esta garantizado

God saves the Queen

El desorden se impondrá sobre las sustancias azules

El presidente lamenta lo sucedido

Los señores ministros confían en el futuro

los medios de prensa informan a toda hora

Galileo Galilei postuló que el desplazamiento de un cuerpo en caída libre es proporcional al cuadrado del tiempo en movimiento, después fabricó el telescopio y dijo que la teoría geocéntrica era un invento de los cardenales medioevales. Debido a ello sufrió horribles padecimientos que le hicieron desistir de sus propósitos subversivos, así, nunca se le pasó por la cabeza definir el término 'cuerpo negro', que se refiere a una superficie ideal que absorbe toda la energía radiante sin reflejar ninguna; por ejemplo:

La tristeza es un muro entre dos jardines. (K.Gibran/ISRAEL?)

Einstein nos engañó a todos con eso de la teoría de la relatividad generalizada, porque no pudo explicar los procesos cuánticos convenientemente, ni memorizarse la constante de Schrödinger al revés y al derecho. Eso me indignó, puedo decir que estaba hasta la coronilla de tanto positivismo lógico -y eso que nunca hubiera leído a Compte- y que, de todas maneras, PENSABA PRESENTAR MI RENUNCIA: Es imposible especificar con exactitud y al mismo tiempo la posición y el momento lineal de una partícula; por eso es mejor hacer como Sócrates que decía que el sólo sabía que no sabía nada, o a lo mejor le daba vergüenza hablar y fingió haberlo olvidado todo. Lo mismo es escribir, la gente escribe, la gente lee, la gente poco sabe de la entropía, la gente se esta muriendo...

-Pero eso de olvidar no es algo que uno haga, sino algo que sucede. Y a mi no me sucedió, así comprendí que aquella ilusión era muy tonta, ¿Verdad Marie?-

(El cuadrado de la amplitud de la onda en cada punto en un momento dado es una medida de la probabilidad de que una partícula se encuentre allí. Ya no puede decirse que algo esté en un punto determinado en un momento dado... )

El Solitario

2010-02-09T00:10:00.000-08:00

Pero una tarde, no sé cómo, me hallaron en los bosques. Y tuve que regresar a la ciudad.

Y ahora, que estoy sentado en la puerta del invierno, comprendo que aquel no fue un tiempo perdido.

Estuve en otros sitios, caminé por otras plazas, otras arenas pisé, vi otros árboles, pareme en las

ruínas de otros tiempos. Y en vez de buscar un tiempo no perdido, contaré viajes no sucedidos, viajes

imaginarios

"Franco:

He leído los textos y poemas que me enviaste, que también eres tú. Javier Heraud es lo máximo y Pessoa también. Pero tú eres un capo, no sé cómo explicarte, no quiero caer en artilugios, me gustas porque eres fuerte, bien fuerte, porque juegas con las palabras y con los tiempos y con todas las posibilidades. Me provoca ponerles música a tus textos, que suenen con el volumen bien alto, bailar con ellos. ¿Y sabes qué es lo que más me sorprende? Que tú, F, hayas tenido ganas de conocerme después de mi libro, porque lo tuyo es muy bueno, directo a la vena, nada light, y eso no es fácil.

Me preguntabas yo qué tal y estoy bien, bastante vacilada con mi trabajo, saliendo un poco más de noche por la guía, escribiendo y haciendo fotos todo el tiempo que puedo, pasándomela bien, poniéndome más contenta aun cuando tú apareces, extrañándote un poquito cuando no. ¿Por dónde estás?

María Luisa del Río"

El Solitario. De venta en librería Contracultura Av. Larco 986, Miraflores, Perú.

Pedidos: carlofranko@gmail.com

Trieste

2010-02-05T00:34:00.000-08:00

"…Joyce aterrizó en Trieste después de una catastrófica experiencia en la ciudad de Pola. Ahí solía emborracharse hasta perder el sentido y caer en la cloaca más cercana, de donde solía rescatarlo su hermano Stanislaus. En la misma ciudad Svevo vivió convencido de su fracaso como escritor, y cuando las cosas empezaban a cambiar murió en un accidente automovilístico. Umberto Saba se refugió en el pasado en su librería de anticuario, y olvidaba el terror que sintió porque en su ciudad se pudiese difundir la experiencia homosexual relatada en su novela 'Ernesto', en la que se ocupaba de mostrar cómo a pesar de una experiencia con un hombre el narrador podía después llevar una vida 'normal' con una mujer. También Quarantotti Gambini sintió una extraña relación con Trieste, que lo llevó a esconder la belleza de algunas de sus novelas como 'La estela del crucero'.

Evidentemente, por más publicidad que tenga como residencia de escritores (Kafka trabajó un tiempo para una compañía de seguros triestina), Trieste no fue ningún paraíso para los escritores, como probablemente no lo sea ningún sitio…"

COMO TÚ

2010-02-01T10:26:00.001-08:00

COMO TÚ Yo también nací

de una mujer

De un útero constelado de placer

A dos maderos en cruz

Hay una vida larga sembrada

Y derribada, innumerable milagro poder

Resucitar

Mi nombre es de madera bajo el sol

Tierna mi sangre

Tomad y comed, Todos mi cuerpo

En tu propia mano la guardia romana

Se hartará de cerveza y cigarrillos

Mi primer amor fue la placenta

Como tú

Amaba morder los pezones de mi madre

Mi verdadero verbo

Como tú

Resucito al útero, el tercer día

De mis oraciones.

El Libro del Desasosiego

2010-01-24T18:25:00.000-08:00

Considero a la vida como una posada en la que tengo que quedarme hasta que

llegue la diligencia del abismo. No sé a dónde me llevará, porque no sé nada.

Podría considerar esta posada una prisión, porque estoy compelido a aguardar en ella; podría considerarla un lugar de sociabilidad, porque aquí me encuentro con otros. No soy, sin embargo, ni impaciente ni vulgar. Dejo a los que se encierran en el cuarto, echados indolentes en la cama donde esperan sin sueño; dejo a los que conversan en las salas, desde donde las músicas y las voces llegan cómodas hasta mí. Me siento a la puerta y embebo mis ojos en los colores y en los sonidos del paisaje, y canto lento, para mí solo, vagos cantos que compongo mientras espero.

Para todos nosotros caerá la noche y llegará la diligencia. Disfruto la brisa que

me conceden y el alma que me han dado para disfrutarla, y no me interrogo más ni busco. Si lo que deje escrito en el libro de los viajeros pudiera, releído un día por otros, entretenerlos también durante el pasaje, estará bien. Si no lo leyeran, ni se entretuvieran, también estará bien.

Club des Haschischiens

2010-01-04T21:36:00.000-08:00

Un tratado médico chino del siglo I, que pretende remontarse al legendario Sheng Nung (3.000 a.C.) asevera:

«Tomando en exceso tiende a mostrar monstruos, y si se usa durante mucho tiempo puede comunicar con los espíritus y aligerar el cuerpo. Desde luego, la diferencia entre ver mosntruos y comunicarse con los espíritus depende ante todo del usuario. Quien se busque a sí mismo allí tiene más oportunidades de topar con realidades que quien intente olvidarse de sí.»

Los profesores

2009-12-01T13:47:00.000-08:00

Los profesores nos volvieron locos
a preguntas que no venían al caso
cómo se suman números complejos
hay o no hay arañas en la luna
cómo murió la familia del zar
¿es posible cantar con la boca cerrada?
quién le pintó bigotes a la Gioconda
cómo se llaman los habitantes de Jerusalén
hay o no hay oxígeno en el aire
cuántos son los apóstoles de Cristo
cuál es el significado de la palabra consueta
cuáles fueron las palabras que dijo Cristo en la cruz
quién es el autor de Madame Bovary
dónde escribió Cervantes el Quijote
cómo mató David al gigante Goliat
etimología de la palabra filosofía
cuál es la capital de Venezuela
cuándo llegaron los españoles a Chile

Nadie dirá que nuestros maestros
eran unas enciclopedias rodantes
exactamente todo lo contrario:
unos modestos profesores primarios
o secundarios no recuerdo muy bien
—eso sí que de bastón y levita
como que estamos a comienzos de siglo—
no tenían para qué molestarse
en molestarnos de esa manera
salvo por razones inconfesables:
a qué tanta manía pedagógica
¡tanta crueldad en el vacío más negro!

Dentadura del tigre
nombre científico de la golondrina
de cuántas partes consta una misa solemne
cuál es la fórmula del anhídrido sulfúrico
cómo se suman fracciones de distinto denominador
estómago de los rumiantes
árbol genealógico de Felipe II
Maestros Cantores de Nuremberg
Evangelio según san Mateo
nombre cinco poetas finlandeses
etimología de la palabra etimología

Ley de la gravitación universal
a qué familia pertenece la vaca
cómo se llaman las alas de los insectos
a qué familia pertenece el ornitorrinco
mínimo común múltiplo entre dos y tres
hay o no hay tinieblas en la luz
origen del sistema solar
aparato respiratorio de los anfibios
órganos exclusivos de los peces
sistema periódico de los elementos
autor de Los Cuatro Jinetes del Apocalipsis
en qué consiste el fenómeno llamado es-pe-jis-mo
cuánto demoraría un tren en llegar a la luna
cómo se dice pizarrón en francés
subraye las palabras terminadas en consonante

La verdad de las cosas
es que nosotros nos sentábamos en la diferencia
quién iba a molestarse con esas preguntas
en el mejor de los casos apenas nos hacían temblar
únicamente un malo de la cabeza
la verdadera verdad de las cosas
es que nosotros éramos gente de acción
a nuestros ojos el mundo se reducía
al tamaño de una pelota de fútbol
y patearla era nuestro delirio
nuestra razón de ser adolescentes
hubo campeonatos que se prolongaron hasta la noche
todavía me veo persiguiendo
la pelota invisible en la oscuridad
había que ser búho o murciélago
para no chocar con los muros de adobe
ése era nuestro mundo
las preguntas de nuestros profesores
pasaban gloriosamente por nuestras orejas
como agua por espalda de pato
sin perturbar la calma del universo:
partes constitutivas de la flor
a qué familia pertenece la comadreja
método de preparación del ozono
testamento político de Balmaceda
sorpresa de Cancha Rayada
por dónde entró el ejército libertador
insectos nocivos a la agricultura
cómo comienza el Poema del Cid
dibuje una garrucha diferencial
y determine la condición de equilibrio

El amable lector comprenderá
que se nos pedía más de lo justo
más de lo que estrictamente necesario:
¿determinar la altura de una nube?
¿calcular el volumen de la pirámide?
¿demostrar que raíz de dos es un número irracional?
¿aprender de memoria las Coplas de Jorge Manrique?
déjense de pamplinas con nosotros
hoy tenemos que dirimir un campeonato
pero llegaban las pruebas escritas
y a continuación las pruebas orales
(en unas de fregar cayó Caldera)
con una regularidad digna de mejor causa:

teoría electromagnética de la luz
en qué se distingue el trovador del juglar
¿es correcto decir se venden huevos?
¿sabe lo que es un pozo artesiano?
clasifique los pájaros de Chile
asesinato de Manuel Rodríguez
independencia de la Guayana Francesa
Simón Bolívar héroe o antihéroe
discurso de abdicación de O’Higgins
ustedes están más colgados que una ampolleta

Los profesores tenían razón:
en verdad en verdad
el cerebro se nos escapaba por las narices
—había que ver cómo nos castañeteaban los dientes—
a qué se deben los colores del arcoiris
hemisferios de Magdeburgo
nombre científico de la golondrina
metamorfosis de la rana
qué entiende Kant por imperativo categórico
cómo se convierten pesos chilenos a libras esterlinas
quién introdujo en Chile el colibrí
por qué no cae la Torre de Pisa
por qué no se vienen abajo los jardines flotantes de Babilonia
¿por qué no cae la luna a la tierra?
departamentos de la provincia de Ñuble
cómo se trisecta un ángulo recto
cuántos y cuáles son los poliedros regulares
éste no tiene la menor idea de nada

Hubiera preferido que me tragara la tierra
a contestar esas preguntas descabelladas
sobre todo después de los discursos moralizantes
a que nos sometían impajaritablemente día por medio
¿saben ustedes cuánto cuesta al estado
cada ciudadano chileno
desde el momento que sale de la universidad?
¡un millón de pesos de seis peniques!

Un millón de pesos de seis peniques
y seguían apuntándonos con el dedo:
cómo se explica la paradoja hidrostática
cómo se reproducen los helechos
enuméreme los volcanes de Chile
cuál es el río más largo del mundo
cómo se reproducen los elefantes
inventor de la máquina de coser
inventor de los globos aerostáticos
ustedes están más colgados que una ampolleta
van a tener que irse para la casa
y volver con sus apoderados
a conversar con el Rector del Establecimiento

Y mientras tanto la Primera Guerra Mundial
Y mientras tanto la Segunda Guerra Mundial
La adolescencia al fondo del patio
La juventud debajo de la mesa
La madurez que no se conoció
La vejez
con sus alas de insecto.

Nicanor Parra

Ice Maiden

2009-11-30T13:49:00.000-08:00

Subió hacia el nevado y acampó con los sacerdotes que finalmente le dieron de beber chicha y sustancias alucinógenas mientras la acometían por varios lados. Murió con la idea que su sacrificio serviría para que el Tahuantinsuyo persista, al conseguir aplacar la ira de los Apus tutelares. Tras el golpe, su sangre fluyó por la derecha y cayó sobre el manto blanco del volcán Ampato.

En el Johns Hopkins Hospital (Estados Unidos) se le hicieron tomografías y se la sometió a rayos X tridimensionales. Los científicos llegaron a las siguientes conclusiones:

-Murió a los 14 años de edad, entre 1440 y 1450 d.C. aproximadamente.

-Tenía una estatura de 1,40 metros aprox.

-Tenía una dentadura perfecta y huesos fuertes.

-Había ayunado un día antes del sacrificio.

-Tenía una fisura de 5 cm en el cráneo y una hemorragia interna que terminó con su corta existencia.

-Habría muerto de un certero golpe en la cabeza, producido probablemente con una macana, cuando estaba arrodillada.

Fue descubierta en 1995 por Johan Reinhard y Miguel Zarate.

ML /said:

2009-11-06T21:05:00.000-08:00

"Demasiadas cosas ficticias, a ratos pienso que todo podría ser más simple y que yo podría vivir con la cuarta parte de lo que creo necesitar, a ratos me quiero largar otra vez pero ya no solo es mía la decisión ni solo mío el camino, y me quejo por dentro como no tienes idea, pero ya no por fuera, a mal tiempo buena cara, peores cosas se viven y ya quisera mucha gente tener las oportunidades que nosotros tenemos...pero igual sueño con flores"

La hacienda San José

2009-07-04T17:30:00.000-07:00

“A solo dos horas al sur de Lima, en La Casa Hacienda San José, la alegría y tranquilidad se fusionan en un espacio privilegiado. Monumento histórico, joya de la arquitectura colonial, San José se mantiene como si los años no pasaran”. En estas tres líneas se describe perfectamente en las guías turísticas lo que representaba este lugar hasta hace poco. Con el terremoto de agosto del 2007, la Casa Hacienda San José sufrió daños importantes, sobre todo en los ambientes destinados a los huéspedes y la hermosa capilla estilo barroco del siglo XVII; los que por ahora permanecen cerrados al publico hasta que se terminen los trabajos de restauración.

Pero este lugar conserva una atmósfera de serenidad, esa leve sensación medio bucólica, media mística, por su ubicación alejada de la ciudad y rodeada de naturaleza. La hacienda es legendaria y data de finales de 1688 aproximadamente, cuando Rosa Josepha de Muñantes y Aguado contrajo matrimonio con Andrés de Salazar, aportando como dote la antigua casona, la pequeña iglesia y las tierras de cultivo de panllevar, situadas en el valle de chincha. Posteriormente pasó a manos de los jesuitas —que poseían los campos colindantes—, quienes organizaron un verdadero imperio azucarero, para el cual continuaron con la importación de esclavos desde el África negra, el Caribe y Centroamérica. Con la expulsión de La compañía de Jesús por orden del rey Carlos III, la hacienda vuelve a manos de la familia. En 1764 Rosa Salazar Gaviño contrajo matrimonio con Fernando Carrillo de Albornoz y Bravo Lagunas quienes adquieren la otra gran hacienda cercana, San Regis, convirtiéndose en una de las propiedades más ricas de la región, con casi mil esclavos que trabajaban en los cañaverales y los sembríos de algodón.

Con el cambio de régimen a república y pese a la abolición de la esclavitud en todo el Perú, la situación real en las haciendas no varió mucho, subsistió con otros matices pero manteniendo la misma esencia esclavista. Esta situación explica la gran sublevación de campesinos negros en Chincha a inicios de la guerra con Chile en 1879, en medio de la crisis política ante la ausencia del presidente Prado: Al grito de “¡Viva Piérola! ¡Muerte a los hacendados!” se desató una revuelta que terminó con muchas vidas, como la del heredero de la hacienda, Julio Carrillo de Albornoz y Mendoza quien fue asesinado en la escalera principal de la casa el día de navidad, en plena guerra del pacífico. Después del conflicto, la hacienda fue vendida a Roberto B. Leguía, hermano del presidente Augusto, quien a su vez la traspasó a Manuela Eguren Vda. de Cillóniz en 1913.

En la actualidad la propiedad es considerada patrimonio cultural por el Instituto Nacional de Cultura, y de las 2 500 hectáreas que llegó a tener, posee 79 de tierras cultivables que pertenecen a Angelita Benavides Quintana de Cillóniz, una persona carismática, muy querida y respetada. El lugar cuenta con un hospedaje de estilo colonial, ambientes de relax, piscina, canchas de tenis, frontón, caballos, etc. Se realizan visitas guiadas (limitadas por ahora, debido al mantenimiento al que es sometido) a los cuarto de esclavos y catacumbas, así como red de túneles subterráneos que antaño la unían con las otras haciendas y el puerto de Tambo de Mora a kilómetros de distancia. Los proyectos para el futuro son auspiciosos por el interés que tiene el grupo hotelero Casa Andina en hacerse cargo de ella.

Tango feroz

2009-06-30T17:23:00.000-07:00

El refugio de Mamainé

2009-06-27T10:22:00.000-07:00

El restaurante de Mamaine es el lugar más visitado del Guayabo, tanto por el prestigio de su comida, como por el de su anfitriona, Esther Cartagena de Cotito, una morena risueña que ha hecho desde hace once años de su Refugio el mejor pretexto para visitar el Guayabo y disfrutar del Manchapecho, plato típico que consiste en una porción de Carapulcra y otra de Sopa Seca, una combinación perfecta con una copita de Totuma, licor hecho de la misma fruta, para disfrutar del olor, el calor y el sabor de este pequeño oasis revestido con guayaquiles y caña de lugar, acogedor por la comida entre típica y casera, personalizado porque Mamaine tiene siempre una sonrisa y un gran abrazo para las fotos, como las muchas que decoran sus paredes, con los comensales que llegan desde los lugares más lejanos. “Hace un tiempo vinieron de la CNN en español, mi hija dice que ahora están pasando el especial a cada rato”.

Pero la sazón de Mamainé no es solo culinaria, flamante regidora municipal, ex Señora del Carnaval Negro en el 2005, Esther es una mujer a la que el baile y la música ha acompañado durante toda la vida, y que lleva en la sangre, porque también es sobrina del legendario zapateador y violinista Amador Ballumbrosio. Siempre sonriente, Mamainé aclara que no solo gusta del festejo o el landó, sino que disfruta mucho de los ritmos andinos, y siempre que puede escaparse a Lima se va con sus amigas a La Candelaria, El rinconcito ayacuchano o Las brisas del Titicaca.

El Refugio de Mamainé tiene poco más de una década pero fue en el año dos mil cuando se trasladó a su actual ubicación, donde vivía Esther Cartagena antes de emprender una ardua travesía como cocinera, a ella que no le gustaba la cocina. A los doce años tuvo que dejar el colegio para dedicarse a cuidar de sus hermanos y de la casa "...yo lloraba porque quería terminar mi primaria, pero nuestra situación era muy difícil, y así aprendí a cocinar"; ya con el tiempo empezó a vender anticuchos en Chincha, trabajó también en una fábrica cocinando para los obreros, generalmente por las noches,"... siempre le cocinábamos aguadito de pollo o estofados, pero yo le añadía una cosa diferente cada día, para darle variedad a la comida". Con el tiempo puso un pequeño restaurante en el distrito de Sunampe, y aunque las cosas no le salieron bien al principio Mamainé terminó siendo profeta en su tierra, su querido Guayabo a donde regresó pensando que ahí nadie iba a ir a probar su comida; por suerte el tiempo no le dio la razón.

Especial de Mamaine:
Seis en uno: Arroz blanco, frejol negro, seco de res, cau cau, carapulcra chinchana y sopa seca.

El Guayabo

2009-06-25T17:51:00.000-07:00

Se ha abusado de este grupo. No se les ha compensado para nada al nivel de otros sectores de la sociedad peruana. Viven en condiciones económicas y culturales denigrantes. Eso no ha cambiado en cientos de años. Es doloroso. Ellos han desarrollado su danza y su música para no morir de tristeza

L.Salcedo.

El Guayabo es un pequeño pueblo cercano al distrito de El Carmen, antiguo reducto donde se concentraba la mayor densidad poblacional de raza negra hasta hace poco tiempo. Sus calles de tierra no abarcan más de unas cuantas cuadras en torno a una plaza inexistente y a una huaca deteriorada sobre la cual descansa una iglesia colonial abandonada; las chacras de algodón o de maíz circundan al caserío a la rivera del río, Don José Carrillo, nos cuenta que la cultura negra se mantenía viva ahí casi como una cofradía cerrada, que los pobladores no se casaban con personas de otros grupos étnicos, pero con el tiempo, sobre todo en la última década, muchos inmigrantes de las partes altas colindantes a Castrovirreyna, provincia de Huancavelica, se han asentado aquí y en casi todo El Carmen, zona de amplias plantaciones que ha necesitado siempre de gente que las cultive. Razas, creencias, culturas, folclor, se han ido superponiendo y añadiendo a la riqueza antropológica que los ritos y creencias configuran en el mundo de sus habitantes y que sus visitantes apenas parecen entender. El Guayabo es un pueblo en donde la alegría y la tristeza se confunden en el rumor de la vida cotidiana y sencilla, en las amplias sonrisas de esta gente morena, amable y hospitalaria.

Se puede llegar fácilmente tomando un desvío hacia la entrada de El Carmen. La carretera está debidamente pavimentada y señalizada.

Palenque de El Carmen

2009-06-18T08:42:00.000-07:00

Historia de vida

José y Gregoria, hijos de africanos, creyeron en una familia y la constituyeron, José era campesino; Gregoria, la que ordeñaba vacas. Tuvieron 15 hijos, todos dedicados a la agricultura. Eran analfabetos y sin educación, pero les bastó el trabajo y la creencia para estar protegidos.

Uno de los 15 hijos fue Basilio Ballumbrosio, era el que se desaparecía del pueblo porque estaba en la sierra, sabe Dios haciendo qué... Basilio era analfabeto igual que sus padres, pero inteligente, y aprendió el quechua por el sonido. Se comunicaba con los serranos y hacía de traductor para el hacendado.

Don Bacho fue padre de 11 hijos, se casó con una serrana, samba muy blancona: Isabel. En esta familia lo importante era la unión y el sacrificio: los hombres al campo y las mujeres al calvario.

Un día, uno de sus hijos, Amador, tuvo un accidente mortal. Fue a la edad de 4 años que Amador fue ungido con los sacramentos y bautizado con aguas, sal e incienso porque dios los llamaba. Isabel lo entregó al al niño Dios Rey de los Pastores y éste tendría que cumplir la promesa de su madre de zapatear y llevar la tradición de su pueblo a todas partes. Así Amador creyó en lo que hacía desde chico: zapatear para Dios y para los niños del pueblo.

Amador tiene 15 hijos, zapatea y toca el violín y a cada uno de sus hijos les untó los pies con aceite, agua y sal y les dio un compás de vida: primero el campo como escuela de vida en donde el trabajo con lampa duele; segundo el respeto a la vida y al trabajo, y tercero el respeto a la lampa porque así murieron sus ancestros.

Amador es casi una leyenda pues así lo quiso Dios, porque él nunca lucró con su don de ser artista, él siempre será así y nadie lo podrá cambiar; será como sus antepasados: indio-negro porque su abuela era serrana y porque José y Gregoria eran hijos de africanos.

Las 24 danzas que caracterizan al negrito zapateador del pueblo hablan de palomitas, serranitas, zambo-cholo, yugo, zancudón, borrachito, pan alivio. La presencia ancestral andina está en la cultura negra a partir del indio campesino y su tradición: la riqueza peruana es tan grande como la familia como la familia, su unión, el respeto, la solidaridad del campesino, el trabajador que sale de casa con una botella de agua de hierbas y tres o cuatro panes con encebollado o camote frito. Sale orgullosa al alba, porque tiene vida para seguir trabajando y porque toiene aliento para silbar mientras la tierra y agradece estar vivo para seguir silbando.

Chebo Ballumbrosio

Fiesta

2009-06-10T09:55:00.000-07:00

Gracias por el vino, la conversa, las imágenes, los recuerdos, el humo, la soledad, la lluvia, los caminos...

Hace tiempo que nunca...

2009-03-09T18:27:00.000-07:00

Ana Karina dancing: coming soon "Leonar Cohen in exotica"
(este blog se está reciclando)

Un deseo llamado tranvía

2009-03-02T08:49:00.000-08:00

hace un año era un sueño , ahora ya es una realidad
se trata de una '' tranvía ''
ya se encuentra listo para salir ..¡¡¡¡

El museo aun necesita apoyo ,pocas son las personas
y empresas que apuestan por el arte y la cultura

aun nos encontramos en una lucha constante ...

saludos

carmiña

Museo de Arte Moderno

Fundación Gerardo Chávez

(044) 21-5668

Libros en Truillo

2009-02-02T10:06:00.000-08:00

estuvimos con Aldo, Mariano y Tim presentando libros en Trujillo, pero sobre todo, imaginando otros en huanchaco. Gracias Choco, Tim, gracias a La charapita, la lluvia, los caminos...

Antología mínima

2009-01-21T09:03:00.000-08:00

1.- Para agradecer la publicacíon de un extracto de mi próximo libro El Solitario - Crónicas de viaje (El camino de las tardes).

Aquí: http://cartasdeunamostra.blogspot.com/2009/01/encajar.html

2.- Para los incredulos, vestigios del premio de relato breve: Aventuras -hot- de verano, 1er puesto con el post Amo a ximena por el culo.

-> Comentario del jurado, Javier Agreda:

Amo a Ximena por el culo (Franco)

"Este es un buen post, especialmente apropiado para este concurso. De extensión justa, se lee con interés y sólo le faltaría pulirle algunos pequeños detalles. En lenguaje está bien en líneas generales. Sin embargo unos pequeños errores me hacen restarle un punto en este rubro. En técnicas sí creo que está muy bien. La narración fluye sin sobresaltos de una situación normal a la aventura sexual, empleando bien hasta los elementos subalternos de la historia".

http://bp-noticias.blogspot.com/2005/03/opinin-sobre-posts-concursantes.html

->Premiación:

http://www.slayerx.org/2005/03/19/reuna-blogger/

3.- Aquí también posteo cosas: http://blog.pucp.edu.pe/opioenlasnubes

de nada.

Biografía apócrifa

2009-01-13T09:41:00.000-08:00

Escribo mis poemas herméticos, pero de vez en cuando pienso.
Pienso, por ejemplo, que esto debe cambiar,
que debemos sonreir todos de la sala hasta la cocina,
estar al lado de la vida como las matas de los tarros,
cantar victoria bajo la ducha de las mañanas esplendentes.
Que mis hermanas no se avergüencen cuando en la calle les preguntan:
"¿Qué está haciendo ahora su hermano?"
"¿Cuándo se va a afeitar la barba?"
"¿Si es tan inteligente por qué no trabaja en un banco?"

Pero el diablo me hizo poeta para que ardiera en plena vida.

Un hallazgo entre papeles ( Shelda / 2001)

2009-01-07T15:36:00.000-08:00

Porque escribí

Ahora que quizás, en un año de calma,
piense: la poesía me sirvió para esto:
no pude ser feliz, ello me fue negado,
pero escribí. Escribí: fui la víctima
de la mendicidad y el orgullo mezclados
y ajusticié también a unos pocos lectores;
tendí la mano en puertas que nunca, nunca he visto;
una muchacha cayó, en otro mundo, a mis pies.

Pero escribí: tuve esta rara certeza,
la ilusión de tener el mundo entre las manos
-¡qué ilusión más perfecta! como un cristo barroco
con toda su crueldad innecesaria-

Escribí, mi escritura fue como la maleza
de flores ácimas pero flores en fin,
el pan de cada día de las tierras eriazas:
una caparazón de espinas y raíces
De la vida tomé todas estas palabras
como un niño oropel, guijarros junto al río:
las cosas de una magia, perfectamente inútiles
pero que siempre vuelven a renovar su encanto.

La especie de locura con que vuela un anciano
detrás de las palomas imitándolas
me fue dada en lugar de servir para algo.
Me condené escribiendo a que todos dudaran
de mi existencia real,(días de mi escritura, solar del extranjero).

Todos los que sirvieron y los que fueron servidos
digo que pasarán porque escribí
y hacerlo significa trabajar con la muerte
codo a codo, robarle unos cuantos secretos.

En su origen el río es una veta de agua
-allí, por un momento, siquiera, en esa altura-
luego, al final, un mar que nadie ve
de los que están braceándose la vida.

Porque escribí fui un odio vergonzante,
pero el mar forma parte de mi escritura misma:
línea de la rompiente en que un verso se espuma
yo puedo reiterar la poesía.

Estuve enfermo, sin lugar a dudas
y no sólo de insomnio,
también de ideas fijas que me hicieron leer
con obscena atención a unos cuantos sicólogos,
pero escribí y el crimen fue menor,
lo pagué verso a verso hasta escribirlo,
porque de la palabra que se ajusta al abismo
surge un poco de oscura inteligencia
y a esa luz muchos monstruos no son ajusticiados.

Porque escribí no estuve en casa del verdugo
ni me dejé llevar por el amor a Dios
ni acepté que los hombres fueran dioses
ni me hice desear como escribiente
ni la pobreza me pareció atroz
ni el poder una cosa desable
ni me lavé ni me ensucié las manos
ni fueron vírgenes mis mejores amigas
ni tuve como amigo a un fariseo
ni a pesar de la cólera
quise desbaratar a mi enemigo.

Pero escribí y me muero por mi cuenta,
porque escribí porque escribí estoy vivo.

H.H

2009-01-03T09:13:00.000-08:00

NO HABLEMOS.

Y que las voluntades primeras
permanezcan
gigantes y sin forma
sin ningún camino
para el mundo de los hombres.

Un sol que en invierno

2008-12-29T17:14:00.000-08:00

el libro de césar, que tambien es mío, está en circulación en internet, librerias, ondas radiales, bancas de parques, ferias de libros, conversaciones en bares imaginarios, calles poco transitadas, playas atestadas de días domingos; en la memoria de lo que viene y lo que vendrá....

más detalles, entrevistas con el autor, críticas académicas, etc:

http://www.myspace.com/unsolqueeninvierno

Gin Tonic

2008-12-23T17:45:00.000-08:00

El mejor del 2008

La estrella lloró rosa en el corazón de tus oídos

2008-12-18T13:49:00.000-08:00

que quiere decier eso? y además por qué está en castellano y no en francés como debiera... tiene algo que ver con la flor azul de novalis? con la flor oscura entre los labios de cernuda? (o era lorca?), por que la gente todavia escribe sobre flores?

Pero, de todas formas recuerdo que alguna vez "entendí" esa frase.

Alta Cocina

2008-11-26T07:55:00.000-08:00

Pollo a la brasa:

Se ponen los pollos desnudos en una de las lanzas del horno con mucho carbón encendido debajo... "horno para pollo a la brasa", se entiende, si no, buscar en wikipedia.

De preferencia se buscarán pollos jovenes criado en corral, o lo más naturalmente posible, sin muchas inyecciones de hormonas; que hayan dormido de noche y soñado bonito, no como en esas granjas que tienen focos encendidos para que las aves nunca duerman (campos de concentración).

De preferencia alimentados con maíz y gusanos, o comida balanceada, nada de
transgénicos, que son por ejemplo, los que usa Pollos San Fernando para su producción local (en Perú) y no para los clientes a los que exportan (por qué hacen esta diferencia? porque en otros sitios exigen más, tienen un verdadero control de
calidad).

Bueno, la cosas es que el pollo empiece a girar, más o menos 20 minutos
dependiendo de la temperatura... yo recomendaría que el pollo gire eternamente
antes de llegar a su plato, o mejor, que se quede ahí por los siglos de los
siglos (amen).

Acompañar con papa amarilla frita, ensalada, y por supuesto, salsas de colores (ufff!!)

orange's people

2008-11-13T15:07:00.000-08:00

En algún lugar encontraré

2008-11-10T14:17:00.000-08:00

Cartas sin marcar- by Andrés Calamaro

Jueves 30 en Chincha

2008-10-30T11:32:00.000-07:00

El Jueves 30 de Octubre a las 6.30 p.m., en el Auditorio de la Biblioteca municipal de Chincha Alta, La editorial El Camino de las Tardes, conformada por docentes, egresado y alumnos de la Pontificia Universidad Católica del Perú, con el auspicio de la Municipalidad Provincial de Chincha, y en el marco de las celebraciones por su Semana Turística, está organizando una presentación literaria denominada: “Panorama de la narrativa peruana contemporánea”; la cual contará con la presencia de los escritores Mariano Vargas Vilca: “Los Mutantes”, Estruendomudo editores; Aldo Pancorvo Valdivia: “Un duro despertar”, Hormiga editores, y Franco Salcedo del Río: “Como Dulce Trueno”, Camino de las Tardes, quienes presentarán sus respectivos libros, leerán prosas y poemas de su autoría para el auditorio , así mismo, conversarán con el público asistente sobre el panorama de la literatura en el Perú, y las perspectivas del arte y la escritura en la región.

Luego de eso enrumbarán ipso facto hacia la peña El Gambuj de Amador, en El Carmen, que es en verdad, el verdadero motivo de este evento.

de nada.

Domingo 26

2008-10-23T13:30:00.001-07:00

A pedido del público

2008-10-16T18:39:00.000-07:00

Aguante salmón!

2008-10-13T11:19:00.000-07:00

Por Aldo Pancorvo.

Prefiero perderlo todo, pero a mi modo.

A. C.

Hablar de Andrés Calamaro no sólo es hablar de su música, de la época en la que permaneció bajo las luces de los reflectores, frente a un público entregado, ovacionándolo. Desde los inclasificables Abuelos de la Nada (de la mano de Miguel “Abuelo”, poeta fértil de verdad), pasando por los fabulosos cinco, Los Rodríguez, hasta la edición de su disco como solista, el “Alta Suciedad”, que lo catapultó como un verdadero rock star; el artista había hecho una carrera, pero no una obra.

A partir del desamorado y necesario disco “Honestidad Brutal”, el experimental e incomprendido “El Salmón”, y el primer álbum que se podía bajar gratis por Internet, el inédito más famoso entre los inéditos, el “Deep Camboya”, hablar del Comandante Porrito es hablar del rock n’ roll más allá de la música y la literatura. Calamaro, así como lo hicieron en su momento Ubú, los patafísicos, dadaístas, surrealistas, los beats, y algunos jazzistas y músicos de los sesentas, creó una nueva raza de artistas que no pueden desligar su vida de su obra. Es decir, el arte como resultado de la mezcla de honestidad, intensidad, locura –en el límite con la genialidad- y, sobre todo, muchos cojones para aceptar la posibilidad de regresar y encontrar el escenario- personal- roto y en penumbras, escupiendo canciones cargadas de futuro, por encima de ganar o perder más o menos amigos, más o menos dinero.

Como olvidar mis mañanas psicotrópicas escuchando “El Salmón”, las tardes de paz y veneno que pasaba junto a su homónimo femenino, y las noches-madrugadas escribiendo y devorando el recuerdo de alguna princesa vampira en galletitas con forma de Flaca o de Paloma. Acostarme con esos días de violencia creativa y renuncia constante, me ayudó parir a mi primer hijo, “Un Duro Despertar”, una novela que va más allá de sus 150 páginas, con la cual intenté rescatar el espíritu salmoniano, el de ir en contra de la corriente “aunque no haya ningún río”, como hago referencia en la última página.

Años después, Andrés confesó que “ir contra la corriente nunca uno se siente ganador”. Sin embargo, agregó que “para el Salmón, cumpliendo la responsabilidad del rock que es no mentir, lo importante es decir la verdad” y, a la vez, “suponer que el río está equivocado y va en dirección contraria a uno”; lo cual me hizo recordar una perfecta definición de la vanguardia edwoodniana: “nadie puede proponerse como vanguardista a sí mismo porque todo verdadero vanguardista actúa y acciona pensando que lo suyo es lo normal”.

Después de sobrevivir a Camboya Profundo, y a casi todas las sustancias que terminan en “ina”, Calamaro emprendió lo que sería su viaje de vuelta de los paraísos perdidos. Su regreso a los escenarios y a las giras después de seis años, tras la publicación del virtuoso disco “El Cantante”, el desintoxicado “Palacio de las Flores” y el tanguero “Tinta Roja”, mostró al artista en proceso de recuperación whit a little help from my friends- la Bersuit Vergarabat, Los Intoxicados, Juanjo, de los Ratones Paranoicos y muchos más, empujaron, literalmente, a Andrés a cantar en público-, y evidenció en él algo que era protagonista en su arte porque estaba ausente: el amor. El Socio de la Soledad se había enamorado, y nada menos que de una actriz.

Con su última producción, el estético y barrial “La Lengua Popular”, el chico de familia conspiró contra su propio mito, el de “poeta maldito”, el del artista que emplea el método de sufrir para crear canciones que confiesan todo. Su herejía contra las musas, incluso, lo llevó a declarar que “no es necesario prenderse fuego o inmolarse para escribir grandes canciones”; algo que corroboró con “Carnaval de Brasil”, una verdadera joya musical. Desde un rincón del mundo…porque siempre hay un regreso, porque en nuestra vida real siempre fuimos decadentes y porque sentimos que la libertad es una forma de practicar la verdad salvaje, aún…brindo contigo, Salmón ¡Salud, Maestro!

Tao

2008-10-02T18:03:00.000-07:00

existen dos caminos

para llegar a dios

uno eres tú

y el otro

no me interesa

(o sea, dios no puede ser ni cagando la prosa de Proust en 1.Por el camino de Swann, por ejemplo, pero está cerca. también cuenta el mar, algunos atardeceres junto al mirador de la playa de arena gruesa, la sonrisa de waytacha soledad por la ventanilla del bus camino a huancho, ESE café en la librería de larcomar, ESA manzanilla en íbero de miraflores, también cosas así)

Buena vox Jorge Eduardo

2008-09-30T12:06:00.000-07:00

II SALON NACIONAL DE FOTOGRAFÍA ICPNA 2008
Abierta al público en general del 2 al 19 de octubre. Ingreso libre.

Galería ICPNA Miraflores

Av. Angamos Oeste 160

De martes a domingo de 11 am. a 8 pm.

Se exhiben las imágenes ganadoras y seleccionadas que participaron en esta segunda edición del Salón. El primer premio adquisición fue para Jorge Eduardo Ochoa, el segundo lo obtuvo Jason Sullivan y el tercero, Renzo Giraldo Mesones. En esta ocasión, el jurado calificador estuvo conformado por Flavia Gandolfo, Augusto Del Valle y Fernando La Rosa.

Transportación

2008-09-23T12:29:00.000-07:00

Cuando despertó, lo hizo en el poema.
Dentro del bosque, un letrero sin énfasis rezaba:
"La vida os da la bienvenida".
Cada ser humano es un logro de la vida.

Cundo despertó, lo hizo en el poema,
y el poema era inundado de luces,
de diversosos colores surtidores.
El poema era el espacio
para transitar
humano.

Nunca pensó que ingresaría de ese modo.
Ni que el poema sería tal floresta.
"Qué lástima, se dijo,
no poder permanecer aquí en el poema
y tener que volver";
era ahí la estancia tan real...

de: Libro del Sol / Josemári Recalde

Inserción no autorizada

2008-09-06T17:28:00.000-07:00

está foto es una de esas que aparecen misteriosamente

en lugares como... mi hi6

Puede que sea un error de plataforma o

que alguien lo hizo como broma,

puede que sean esas cosas raras

de las que hablaba Schrödinger

quién nunca pudo encontrar a su gato,

pero si postuló una intersante

teorías sobre los saltos cuánticos.

Como sea estoy buscando a la chica del medio...

-la de shorcito celeste-

Se gratificará.

Heduardo Top 10

2008-09-05T17:22:00.000-07:00

esta es una de las mejores de Heduardo

(Los lugares más calientes del infierno están reservados para los que se mantienen neutrales en tiempos de crísis moral. Dante Aliguieri, La Comedia)

Con el club de caminates

2008-09-02T07:46:00.000-07:00

Preparando la caminata la noche anterior..
(aunque creo que esto fue en otra parte o un sueño que tuve)

excursión a Lurinchincha...
eran com las 6:30 am así que las imágenes son un poco.. grises?

el mar siempre será un alma que tuvimos
(lo escribía martín adán, yo solo me dedico a repetirlo)

un pequeño vigilante de pecho carmesí

Desayuno al medio día

fin de partida

Roll the dice

2008-08-28T20:08:00.000-07:00

if you’re going to try, go all the
way.
otherwise, don’t even start.if you’re going to try, go all the
way.
this could mean losing girlfriends,
wives, relatives, jobs and
maybe your mind.go all the way.
it could mean not eating for 3 or 4 days.
it could mean freezing on a
park bench.
it could mean jail,
it could mean derision,
mockery,
isolation.
isolation is the gift,
all the others are a test of your
endurance, of
how much you really want to
do it.
and you’ll do it
despite rejection and the worst odds
and it will be better than
anything else
you can imagine.if you’re going to try,
go all the way.
there is no other feeling like
that.
you will be alone with the gods
and the nights will flame with
fire.do it, do it, do it.
do it.all the way
all the way.you will ride life straight to
perfect laughter, its
the only good fight
there is.

Slow time

2008-08-27T17:48:00.000-07:00

foto cortesía de Bruno.

Por el camino de Swann

2008-08-25T16:57:00.000-07:00

La pared de la escalera por donde yo vi ascender el reflejo de la bujía, ha largo tiempo que ya no existe. En mí también se han deshecho muchas cosas que yo creí que durarían siempre, y se han alzado otras nuevas preñadas de penas y alegrías nuevas que entonces no sabía preveer, lo mismo que hoy me son difíciles de comprender muchas de las antiguas. Hace mucho tiempo también que mi padre ya no puede decir a mamá: "Vete con el niño". Para mí nunca volverán a ser posible horas semejantes. Pero desde hace poco otra vez empiezo a percibir, si escucho atentamente, los sollozos de aquella noche, los sollozos que tuve valor para contener en presencia de mi padre, y que estallaron cuando me vi a solas con mamá. En realidad, esos sollozos no cesaron nunca; y porque la vida va callandóse cada vez más en torno mío, es por lo que vuelvo a oir, durante el día por el rumor de la ciudad, que parece que se pararon, pero que tornan a tañer en el silencio de la noche.

ATB

2008-08-24T15:08:00.000-07:00

Me gusta este diseño, digitalizado, su linea de ropa y accesorios, ciertas cosas de colores que pone ANA, recuerdo la lana y la gaza de su piel tejiéndola y destejiédola en PASAPORTE PARA UN ARTISTA, pero hay ciertas cosas que no me conforman.

Impersonal, sí, quizás esa sea la palabra.

mar

2008-08-19T17:47:00.000-07:00

Listen, don't be late
coming out. right? Mama might worry.

de Artaud

2008-08-16T10:43:00.000-07:00

Doctor,

Hay un asunto sobre el cual hubiera querido insistir: es el de la relevancia de la cosa sobre la cual operan sus inyecciones; esta especie de languidecimiento esencial de mi ser, esta disminución de mi estiaje mental, que no quiere decir, como podría creerse, un rebajamiento cualquiera de mi moralidad (de mi alma moral) o ni siquiera de mi inteligencia, sino más bien de mi intelectualidad servible, de mis recursos razonantes, y que se relaciona más con el sentimiento que tengo yo mismo de mí mismo yo, que con lo que pongo de manifiesto a los demás de él.

Esta vitrificación sorda y polimorfa del pensamiento que en cierto momento elige su forma. Hay una vitrificación inmediata y llana del yo en el centro de todas las posibles formas, de todos los modos posibles del pensamiento.

Y, señor Doctor, ahora que usted está bien enterado de lo que puede ser alcanzado en mí (y curado por las drogas), de la zona de conflicto de mi vida, espero que sabrá suministrarme la cantidad suficiente de líquidos sutiles, de reactores especiosos, de morfina mental, capaces de sobreponer mi abatimiento, de enderezar lo que cae, de juntar lo que está separado, de reparar lo que está destruido.

Le saluda mi pensamiento.

De "L'Ombilic des limbes"

Trip

2008-08-10T15:19:00.000-07:00

1.- Huanchaco

Llegando no más y ya estaba el mar aguardando...

la gente

las olas

los columpios vacíos

los turistas

el popular "chocolate". / La cerveza

los muertos/ la muerte

la mejor chicha de jora se toma directo de botijas de barro... y te hace ver el mundo distinto...

la noche...

2.- El MAC/ Trujillo

Venancio Shinki

esta pintura es la que siempre busco... /Roberto Matta

esta es la que siempre me busca. En esa enorme sala desierta, la energía de este cuadro me atrapa, me perturba... no se que quiere decirme, pero está ahí.. observándome /Gerardo Chávez

El guardián que le gustaba a Carolina

3.- El museo café bar

un café con leche por favor...

Thomas es un escultor austriaco, nos pusimos a conversar en lenguas desconocidas... me hablaba de Como Dulce Trueno...

(Arriba del Bar, el museo del juguete, la signorina tambien me hablaba de Como dulce trueno)

ella tomo dos fotos:

muñecas

muñecos

Bonu Track:
Los 3 clavos al final del muelle... los que me atrapan a esa ciudad por la que a veces transito

Mensajes extraños en la contestadora

2008-08-06T14:01:00.000-07:00

Bruno: "Quién diría que el mismo Leonardo Caparrós que ahora está en el ojito de la tormenta por lo de las extrañas visitas a Fujimori es el mismo que ofreció su depa para una anti-reunión de la lista de literatura. La noticia; La foto.

Quién diría también que debajo de esa barbita se escondía un tipo interesante, parece un angelito (lo digo en serio, en todo caso, fotogénico el pata).

No creo ser el único que recuerde con cariño a Leonardo, así que ojalá que le vaya bien con esto. La verdad no sé qué es lo que se desea en estos casos; digo, si pienso que el pata es honesto ¿qué es lo que puedo desear? Que no le caiga mucha mierda, supongo..."

Mariano: "oe huevon, acaso me quiero quedar con tus libros? no seas ridiculo, pero tampoco esperes que deje de hacer mis cosas para ir corriendo a dartelos. no tengo ningun problema en devolvertelos. evidentemente, te pones en un plan caprichoso y estupido. nadie puede necesitar unos libros con tanta urgencia..."

Carolina: "Taller de graffiti en el MAC-Lima, ese lugar donde a veces hay problemas,efectivamente, pero no como para asustarse. en Barranco, claro. Av. Grau, antes del estadio.

contacto@mac-lima.org.pe para personas de 15 a 25 años(pero no creo que pidan dni, así es que anda no más) costo: S/. 20 (cuatro clases y materiales) inicio: sábado 9 de agosto sgtes: 16, 23 y 30 de agosto

después hay que formar una brigadade grafiteros que llenen lima con versos de Sologuren, Varela, Watanabe... c'est tout. (soñar no cuesta nada)"

Eliza: "prefiero una larga pausa entre nosotros, (nosotros?, aun existe eso?)espero que te vaya bien, q viajes, q te diviertas pero si regresas cansado no esperes q este ahi, x q ya habre recorrido mi propio camino.Si franco, ya se q es complicado entenderlo, pero necesito dejar de lado lo q vivimos, en consecuencia, es mejor no vernos, No quiero terminar confundiendome y teniendote colera nuevamente.

solo necesito una cajetilla de cigarros y una casaca gruesa para estar bien."

César: "...y después se extrañan de muchas cosas; quiero decir, ¿bajo qué criterio se publica un poemario como este? de verdad me gustaría saber. veamos. no me costó nada, porque estaban haciendo una depuración de libros en la oficina y por ahí lo vi, y me lo agarré. un poemario. "buena suerte peter parker!" se llama. autor: rafael robles olivos. no sé quién es. editorial: estruendomudo. año 2005. comparto unos poemas.

Bob Esponja

Quisiera ser Bob Esponja y vivir en el fondo de algo.

Ser un estúpido que no recuerda nada

y reirme de todo sin que nadie me moleste.

Quisiera ser más como tú y no tan Calamardo.

(faltó la tilde en "reirme").

Llamada en espera

9732-4064

Y no poder llamarte.

...definitivamente este chico está confundido. y su editor también (¿tiraje: 400 ejemplares?). en fin, simples ganas de tirarles un poco de mala leche por encima a todos ustedes. chau.

Ps: pero en serio, ¿cuál es el criterio? me raya."

Un paseo sexy /con la muerte

2008-08-01T11:53:00.000-07:00

Imágenes para un turista de a pie

2008-08-01T11:29:00.000-07:00

Del 2 al 8 de agosto.

Mirando hacia adelante
(y a veces tambien hacia arriba y hacia adentro)
Imágenes sobre el sismo del 15 de agosto pasado.

(y a la capacidad de salir hacia a delante -y a veces también hacia arriba y hacia adentro)

Parque Kennedy de Miraflores.

I

2008-07-25T17:49:00.000-07:00

No tengo las mismas ganas, pero me río de lo mismo y de más cosas

Sigo queriéndolo TODO a la vez, pero si tengo que escoger de a uno, te escojo a ti, aunque a veces tenga ganas de romper tu cabeza contra la pared

Una noche, senté a la belleza en mis rodillas. —Y la encontré amarga. —Y la injurié.

Subirme a los sardineles sigue siendo una broma que le hago a mi equilibrio, pero si Marie lo hace, la empujo para hacer de su sonrisa una prolongación de la tarde

Mirarle el culo a las chicas es un pasatiempo todavía inofensivo para mi corazón

Sigo siendo feliz jodiendo a mi prójimo

Pocas veces me peino, no tengo agenda, me baño horas enteras bajo el agua caliente, segundos apenas bajo el agua fría, me visto bailando de cuando en vez –como decía antes un amigo.

La amistad presiento es algo que me alegra.

Me encanta estar desnudo y caminar descalzo por la terraza que no da al mar

Últimamente me da alergia la estupidez, odio con desmesura a los que maltratan a los animales, siento lástima por los que viven para acumular dinero.

El caos de la realidad es mi herramienta de trabajo, el soporte de mis extravagancias.

Detesto a los que no se atreven, me parecen feos los incultos, tengo una atracción irremediable respecto al deporte y sobre la filosofía de la calle depende que calle y de que esquina.

Ya no voy al estadio, ya no pogueo, ya no leo a Robin wood - Dibujos de Vogt.

Soy parte de la naturaleza y por eso no intento salvarla, sino mantenerme, corro sin que nadie me persiga y me muevo porque creo que en otras partes suceden cosas que me estoy perdiendo

Me gusta el dulce rostro de las niñas y las chicas que transitan descalzas por los malecones, me parece muy erótico una mujer inteligente en un auto deportivo, sueño, escucho música, escribo, veo películas, tomo cerveza y de vez en cuando saco mi espada y me pongo a luchar contra lo que sea...

Una espada puede ser un pene o un color o un sueño que tuve

Si está muy oscuro no siempre prendo la luz, si llueve no siempre salgo a caminar, si estoy triste no siempre lloro, si quiero sexo no es solo porque esté excitado, en ese sentido no soy tradicional.

Me gusta el tabaco y no pienso dejarlo, me gusta el scan y sigo fumando. Si escribo un libro no es para ganar dinero, si salgo de viaje no siempre te lo digo, si me voy sin avisar es porque todavía me gusta la soledad.

y así...

II

2008-07-25T17:38:00.000-07:00

Tengo la edad de cristo, tengo un mesenger interactivo, hi5, blogspot, google talk, facebook, yahoo groups, webcam, speedy ram, tarjetas de crédito, débito, de cajero electrónico, tengo cables en todo el cuerpo, estoy interconectado, soy un miembro feliz de esta comunidad, una oveja que bala cuando tiene hambre, un camello que recorre el desierto en busca de la tierra prometida: El matrimonio, un negocio propio, un hijo y una hija, un jardín bonito, un perro que me ladra, señal Sancho de que avanzo, de que miro al futuro con optimismo; tengo cabello oscuro, ojos café, cierta mirada anticlerical, un pasaporte para el verano, un abrigo para el invierno, un paraguas cuando llueve, sandalias para la casa de playa, un trago de vodka en las reuniones del club.... tengo una esposa bonita y hacendosa, una amante secreta, un amante ocasional, un guachimán que me sonríe por las mañanas, tengo un a departamento con cuadros costosos, copas para el pisco, hielo para el champan, cervezas en el frigo bar mirando el partido de la tarde., Tengo fotos del world press por toda la sala, hay sangre en el piso, hay un cielo roto en la ventana, unas nubes que danzan en el cielo como si el viento les susurrara al oído...

Jueves

2008-07-24T08:28:00.000-07:00

La agencia para la coperación y difusión de Gif acaba de editar esta pequeña alegoría para el día jueves en aquel sucio bar de media noche. No prometemos nada, no recomendamos a nadie, estaremos en el backstage si nos invitan cerveza y nos dejan andar con nuestra cámaras y sin escarapelas bicolor.

(Hay algo de cierto en cuanto a que la música es buena, una vez por ejemplo conversamos con él y como no recuerdamos nada, sospechamos que no nos cae mal).

5

2008-07-22T13:47:00.000-07:00

No importa como suene...
(habrá que confiar en esas cuerdas tan gastadas)
nunca se parecerá al rumor del mar con la rompiente...
de noche o
a estas horas
-lejos-
por la ventana
un ulular de ambulancia contagiándose de avenidas, ascepcia,otras texturas, otros colores, otras canciones.

Horarios para mejor ocasión

2008-07-20T14:23:00.000-07:00

Escucha

2008-07-16T15:03:00.000-07:00

El gato de Schrödinger

2008-07-14T11:29:00.000-07:00

Niña perdida

2008-07-13T17:57:00.000-07:00

Triste actualización de post (mortem).

Alexandra Carbajal Herrera se perdió una mañana hace algunas semanas en Dos puentes, Chincha. Los periódicos sensasionalistas dicen que podrían haber sido los extraterrestres, traficantes de órganos, pedófilos violadores, zombies y cosas por el estilo.

Lo más probable es que se la haya llevado su padre biológico, o los familiares de él. La familia está desesperada, y al margen de custodias tutelares, lo importante es que la niña Alexandra aparezca.

Si la reconoces llama a este teléfono: 01993127701 o avisa a la policía.

x mi ventana veo brillar..

2008-07-10T16:19:00.001-07:00

La terrible infancia

2008-07-10T15:57:00.000-07:00

Por Jorge Teillier.

La primera mirada hacia la infancia hace surgir en el espejo encantado de la memoria el reino de la edad de oro, el paraíso perdido en donde llegan las voces que siempre deben escuchar aquellos que no tienen patria en el tiempo. El niño se vuelve prototipo de una condición inocente y primitiva que si se recupera bastaría para ordenar el mundo en un diverso sentido del que la antropófaga lucha por la existencia señala: recordemos el final de fellinesco 8 ½, en donde el protagonista, de nuevo niño, vestido de blanco, al compás de una melancólica y festiva tocata, va dirigiendo a una feliz ronda a los otrora angustiados personajes.

Pero una segunda mirada descubre una imagen que suele permanecer escondida (porque el hombre necesita sueños y mitos para sobrellevar su vida cotidiana): que la infancia no es solo el dominio de la pureza, sino que también allí los ángeles de las tinieblas extienden sus alas. Se ha dicho que la maldad está incluso en el átomo. Y uno de los testimonios que iluminan más claramente esta zona secreta infantil es un libro que termino de releer en una nueva edición española: Un ciclón en Jamaica, de Richard Hughes, especie de cuento de hadas, de terror, narrado por este extraño autor que en este mundo de la prisa demora veinte años en escribir una novela. Una novela en la que unos niños del siglo pasado, enviados en un velero de Jamaica a Inglaterra, sienten más pena por la suerte de un gato favorito que por la separación de sus padres, y que —raptados por unos piratas— pasan a transformarse en dueños del barco, hasta que al fin una niña del grupo comete un crimen por el cual ahorcan a los inocentes lobos de mar. Porque los adultos no comprenden a los niños, están separados de ellos por murallas de vidrio. El código de los mayores resulta incomprensible para los infantes. Ellos se someten a su propio código, secreto y despiadado, creado por sus coetáneos provistos de fuerza o de astucia, al que deben someterse los débiles y los tímidos. Todos hemos conocido en el colegio a esas víctimas condenadas a quedar solas en la sala de clase o a arrinconarse medrosas en un ángulo del patio durante los recreos: no solo los tímidos, los humildes, los débiles, sino los lisiados, los poseedores de cualquier defecto físico.

Es por eso que siempre hemos considerado con escepticismo los esfuerzos de los pedagogos que luchan por proscribir los elementos de violencia o terror en los cuentos para niños, reemplazándolos por cuentos blancos que nos son tan apetecidos , porque –claro está– no tocan los más oscuros sentimientos de los niños, los más profundos también. Difícil será, asimismo, que toda campaña pacifista imaginable pueda suprimir el amor infantil por la fanfarria, los uniformes, las armas.

Sí, es preciso dudar ante la tentación de reconstruir o regresar al placentero reino de la infancia. También hay en él zonas negras, pantanos en donde no nos gustaría sumergirnos. De ellos haya buenos descriptores literarios. No está solo, por cierto, Richard Hughes con su ciclón en Jamaica. Para terminar este artículo con la seriedad que se le exige en nuestro acucioso medio a un investigador de la ya mentada “zona negra de la infancia”, entrego una breve bibliografía del tema: El señor de las moscas, de Golding, con los correctos escolares ingleses que en una isla desierta vuelven al salvajismo (reverso del idilio de Dos años de vacaciones, de Julio Verne); Ray Bradbury con sus niños que crean leones que devoran en la TV a sus padres o se lían con los invasores de otros mundos; Vargas Llosa y el mundo concentracionario de La ciudad y los perros, naturalmente Jean Cocteau y Saki, y para finalizar, Leonora Carrington, la hechicera cuyos prohibidos sueños de Conejos blancos nos entregara Braulio Arenas en una de sus casi secretas ediciones de hace algunos años.

(en Prosas. A próposito de Los Mutantes,desenpolvo este texto, cortesía de Carolina )

Sol de madrugada

2008-07-07T17:40:00.000-07:00

"Muchos dicen que el sol vive y que es el hacedor de todas las cosas. Conviene que el que hace una cosa asista a la cosa que hace, pero muchas cosas se hace estando el sol ausente. Luego, no es el hacedor de todas las cosas. Y que no vive, se colige de que dando siempre vueltas no se cansa. Si fuera cosa viva se cansara como nosotros. O si fuera libre llegara a visitar otras partes del cielo adonde jamás llega. Es como una res atada que siempre hace un mismo cerco. O es como la saeta que va por donde la envían y no por donde ella querría".

Los Mutantes

2008-07-05T14:49:00.000-07:00

"Seguramente los lectores se van a sorprender de encontrarse con ese mundo tomado de la realidad. Un lector desprevenido puede creer que estos personajes tienen la inocencia de la niñez, pero no es así: el mundo de un niño es muy conflictivo. En todo caso, me parece a mí, que estos personajes, cuando crezcan, serán igual a mis personajes de Los Inocentes".

Oswaldo Reynoso

5 de julio en T-rex bar Calle 28 de julio 206-B - Barranco. Participarán de ella Oswaldo Reynoso, José Miguel Herbozo y el autor.

El color del tiempo

2008-07-05T14:46:00.000-07:00

Nunca quise

2008-07-01T20:14:00.000-07:00

Confesiones de un árbol

2008-07-01T09:46:00.000-07:00

Crímenes perfectos

2008-06-25T22:04:00.000-07:00

Porque al final
se que siempre te encontré
donde nunca te esperaba

II & III

2008-06-23T19:34:00.000-07:00

Prosas Atrápidas

2008-06-18T13:51:00.000-07:00

Esas mañanas nulas, canceladas, en las que escucho música sin oírla, fumo sin sentir el sabor del tabaco, miro por la ventana sin ver nada, pierdo en realidad todo contacto con la realidad sin que por eso acceda a un mayor contacto conmigo mismo, esas mañanas ni en el mundo ni en mi conciencia, floto en una especie de tierra de nadie, un limbo donde están ausentes las cosas y las ideas de las cosas y no me dejan otro legado que una duración sin contenido

J. R. Ribeyro

-Cortesia del Poli-

Falsías

2008-06-17T11:38:00.000-07:00

Esperando que un mundo sea desenterrado por el lenguaje, alguien canta en el lugar en donde se forma el silencio. Luego comprobará que no porque se muestre furioso, existe el mar, ni tampoco el mundo. Por eso cada palabra dice lo que dice y además más y otra cosa.

Alguna vez, tal vez, encontraremos refugio en la realidad verdadera. Entretanto puedo decir hasta que punto estoy en contra?

(Te digo todo esto con buen humor, con los ojos gastados también, recién bañado, despeinado, musical, audiofilo, pero siempre transitando como un animal urbano, en los resquicios de esta ciudad, por donde se cuelan las luces de la melancolía. El infierno es musical signorina, el infierno es musical...)

Nuevo decálogo

2008-06-13T17:08:00.000-07:00

1) Puedo faltar a los ensayos sin permiso.

2) Puedo ofrecer sútiles excusas para no ensayar el sábado por la noche (tengo que ir a una fiesta!!).

3) Puedo llegar tarde a los ensayos. Esta es la mejor forma de volver al director paranoico, al temer que también llegue tarde a las funciones, haciéndole vivir un agonía la noche en que no pueda levantar el telón porque no es posible encontrar a alguien del elenco.

4) Puedo estar presente en los ensayos, pero distraído, in fact, alguien debe sacudirme para recordar mi entrada. Puedo quedarme en otra habitación jugando cartas, o contar en un rincón la historia de mi vida a la chica joven y bonita ...para enfurecer al director puedo contestar así cuando me llamen:

"Ah?, Ya entro en esta escena? En qué página están? Alguien tiene un libreto? El mío lo dejé en casa".

5) Puedo reír o conversar en las cercanías donde el director trata de conducir el ensayo. Si deseo ser especialmente ofensivo, debo reunir dos o tres almas gemelas en un rincón y contar chistes obscenos, la peculiar risa cachosa es probablemente el ruido más exasperante con el que puedo molestar a las personas que tratan de hacer un trabajo creativo.

6) Puedo abandonar en los ensayos el personaje o la ubicación cada vez que se hace una pausa o interrupción al director. Puedo dar muestras de aburrimiento sentándome o encendiendo un cigarrillo cada vez que la acción se detenga.

7) Puedo probar mi apego al trabajo convirtiéndome en co-director, e indicándole al director o a los demás actores la mejor forma de hacer las cosas.

8) Puedo adoptar la actitud opuesta, de completo desinterés por los problemas del director. "Dígame que quiere y lo haré. No me preocupa, para mi es lo mismo".

9) Puedo darme el gusto de brillar como una fiesta, gozando a través de los ensayos de mis propias bromas, haciendo mofa de las mujeres, riéndome del director y desplegando gran virtuosismo de comediante en todo, menos en mi papel.

10) Puedo tomar mis cosas e irme a casa tan pronto haya terminado de ensayar mi gran escena, o puedo interrumpir al director en su momento más ocupado para decirle "No me necesita más esta noche, verdad? sólo tengo tres líneas en la última escena y cualquiera puede decirlas por mi" (y después irme con la chica jóven y bonita del elenco).

A.hard.wake.up

2008-06-13T15:55:00.000-07:00

Un silencio como de palomas

2008-06-12T13:15:00.001-07:00

Y las palomas negras
y el ruido

de pagina escrita
de sus alas
sobre esa confusion fundamental?

el silencio tiene un palpitar atroz
tambien
tiene una plenitud como de hecatombe
-La ciudad es malva bajo los faroles-
la tarde espesa, lenta,
la mañana abaleda, muerta
la noche no tiene palomas blancas

(pero de que las sueña
estoy seguro)

Crónicas del espacio interior

2008-06-08T18:08:00.000-07:00

'''Yo creo que es bueno que la gente viva su tristeza, pero lo que suele ocurrir es que el resto del mundo nos compadece y nos exige salir de ella, movernos, vivir mas velozmente, se nos habla de vitalidad, de intensidad, de fortaleza, de alegria, hasta que tristes, convencidos, acomplejados, salimos y vivimos y gozamos y reimos y, poco a poco, vamos invadiendo el habitat natural de nuestra tristeza, hasta que empezamos a extrañarla mucho, mucho, porque no somos libres de estar tristes, pero por suerte despues de enrostrarle en la cara al mundo nuestra sonrisa, nos dejamos llevar por ese fulgor rosaceo, medio entre melancolico y cojudo, algo asi como pelicula de wong kar wai (happy togueter) con tangos de piazola, con una chalina para el frio y café, con una ventana abierta que no da al mar, pero se escucha -a lo lejos- el rumor de la rompiente, que es decir un murmullo de espuma sobre las rocas, como un sueño, un sueño que tuve, inconcluso, colorido, calido, un poquito distante, con luz de la tarde, con poco sol despues de la siesta, a la hora de la tarde y de los juegos, en el parque, con nuestras sombras, anotando en una libreta sintagmas como aparciones, porque despues nos da miedo, y corremos...

My Music - Esta locura